У меня в этой жизни другие цели…

Мое желание – повсюду видеть дождь

И с жадностью ловить тугие струи

Мое желание, поверь, ты не поймешь

Но это то, чего и впрямь хочу я.

Мое желание просто? – вода с небес

И петь, плясать, касаясь, наслаждаться

И капля каждая в моей душе имеет вес

Я так хочу только в дожде купаться.

Мое желание – не жар и духота,

Мое желание – не глупые пороки

Я лишь хочу, чтоб началась гроза

И были правы электронные пророки.

* * *

Мое нереальное небо

Меня разрывает зачем-то на части

Где прятаться, голову скрыв за руками?

Я словно в бушующей буре ненастья

Я вечно, извечно теряюсь меж вами.

И в облаке неба, в преддверии света

Средь тени и мрака, когда больше нет

Ни яркой звезды, ни смешного привета

Я Бога молю, чтоб послал мне ответ.

В течении времени, в устьях извечных

Речушек, как маленьких, так и больших

Я буду как светоч гореть без ответа,

Я буду пылиться, и я буду тих.

Я буду всем тем, что кому бы то любо

И сверху рассыплюсь холодным дождем

Я буду как то нереальное небо

Что вечно над городом виснет огнем.

Мое нереальное небо, подумай

И может, взлечу я к тебе в облаках

И буду счастливым, и буду безумным

Сжимая всю вечность в тонких руках.

И хрупкими пальцами сжав зазеркалья

Сжав Солнце, Луну и крупинки дождя

Я буду парить строго по вертикали

И пусть воцарится навеки ничья.

* * *

Настоящий поэт

Настоящий поэт всюду пишет стихи

Собираясь по строкам, по нотам

И на крыльях коней, что быстры и легки

Он несется воздушным потоком.

Настоящий поэт – человек не простой,

И сумбуром Вселенная дышит

Настоящий поэт – он хороший такой

И мечты ему посланы свыше.

Настоящий поэт – он и должен творить

Растворяя себя только в рифмах

Настоящий поэт как же может так жить,

И не быть в состоянии дрифта?

Настоящий поэт – он на крыше луны,

Он растерян, при этом так собран

Настоящий поэт – он с другой стороны

Хоть богат, хоть частично оборван.

Настоящий поэт – он повсюду не здесь,

В его жизни разбросаны сказки

Мириадом молекул рассыпан он весь

И осиян идеями ласки…

* * *

И все равно – идеально

Каждый писатель – немного поэт

У каждого есть свое имя

В каждом издании – новый дуэт,

Писатель живет меж ними.

Каждый герой для него – как родной

Забыть никого не сможет

Каждый из них для него дорогой

Тоска по ушедшим гложет.