Заполняя пробелы. Стихи – моя вторая кожа

Я писала когда-то, что у боли цвет белоснежно-глазарежущий, вызывающий.

Ошибалась я, боль от цвета давно уже вообще абстрагировалась – бесцветная.

Да и не ходит она одна. Грусть, тоска, печаль и другие её сотоварищи.

А у меня стихи.. Я думала я поэт, а оказалось… Мышь, серая, блёклая неприметная.

И всё-же… Хорошо писать стихи утром.. Да еще в выходной. Не правда ли?

Завтрак уже приготовила, да лежи, отдыхай, никуда не нужно спешить, бежать немедленно.

Моё лето, такое жаркое, вновь приходило с острыми граблями.

А я, дурочка, встречала его со спичками, да в погоду ветреную.

Так… Мысли вслух

У меня сейчас всё равно будет выходить нечто злое и некрасивое.

И стихи уже будут не для него, а скорее о себе и для самой себя.

Ну поплачу я, да пройдет всё. Ведь я же, черт возьми, баба сильная.

Я поправлюсь, переболею, отпустит еще до конца декабря.

А новый год начну с новых стихов, новой жизни и новой сказки,

Найду другой объект, кто бы рад был стихам моим, да и просто мне.

Я залью, прямо жирно-жирно замажу прошлое белой краской.

И когда настанет зима, я дыханием теплым напишу на своем окне:

Не виню. Не злюсь. Не ругаюсь. И больше уже не плачу.

Я судьбе благодарна, что несколько месяцев ты был чуть-чуть моим.

И, честно, я не хотела бы прожить это время как-то совсем иначе.

Столько стихов написала хороших и жила лишь тобой одним.

Нет, я правда не злюсь, ты же слов не бросал на ветер,

Ты не клялся в любви, ничего, ну от слова совсем мне не обещал

А стихи… А стихи, ну не смейся, это наши совместные дети,

Как кораблики, те что на свет маяка ищут в ночи причал.

Апять

Я постараюсь быть теперь спокойней,

Стихов о чувствах больше не писать,

В который раз в моей душе покойник,

Из гроба-сердца попытался встать.

Не получилось. И он снова умер.

Под музыку его похороню.

Включу на полную знакомый Бумер,

И напишу стихи лесному пню.

На завтрак съем своё же вдохновение,

На хлеб намажу, молоком запью.

Смешно, ей богу – я в стихотворения

Вложила душу глупую свою.

Да ладно бы, мне было восемнадцать.

Простительно, когда ты молода.

Но, ведь, позволила же над собой смеяться,

Выходит – мудрость – вовсе не года.

Выходит, мудрость, и не опыт даже,

А то, чему смог опыт научить.

Не выставляйте сердце на продажу,

Коль, без него не сможете прожить.

Ну ладно, опыт – сын ошибок трудных,

Сказал Сергеич много лет назад.