Кочевье

Нет пути, нет возврата

В переулки Арбата,

В позабытые нынче года.

Этот мир необъятный

Не вернется обратно,

Никогда, никогда, никогда.

    2015

Михаэль Шерб /Дортмунд/

Родился 3 февраля 1972 года в Одессе. Закончил физический факультет Одесского государственного университета по специальности «теоретическая физика». С 1994-го живет в Германии. Окончил Технический университет Дортмунда по специальности «прикладная информатика». Работает разработчиком компьютерного обеспечения.

Автор сборников стихов: «река», «семиКнижие», «стеклодув». Публиковался в журналах «Арион», «Дружба народов», «Интерпоэзия», «Крещатик», «ШО», «Эмигрантская лира», «Homo Legens» и др. Член редакции журнала «Эмигрантская лира». Победитель фестиваля Эмигрантская лира-2013 и Чемпионата Балтии по русской поэзии-2014. Лауреат премии Таблера 2017.

Я прошу прощения…

Я прошу прощения у цветущей жимолости, у мелющих жерновов,

У жизни прошу прощения и у смерти любой.

На коленях и стоя,

Прошу прощения за несовершенство свое и своих слов,

И за то, что не знаю, где я, и за то, что не ведаю, кто я.

И за то, что не знаю, почему я здесь и чего я хочу,

И не знаю ответа на вопросы «куда идешь?» и «кому служишь?»

Я могу лишь свечу зажечь, а после – еще свечу, —

Миновавшую жизнь приготовить себе на ужин.

Я помню, как тени с деревьев бросались на шею мне,

Я помню, как свет воссиял между ровных грядок,

И то, и другое предшествовало войне, —

Битве за хаос, или борьбе за порядок, —

Я не мог различить.

А впрочем, не все ли равно,

Если знаешь ответ на вопросы: «Кого ты любишь?», «Кому ты веришь?»

Я смотрел черно-белый фильм – и видел цветное кино,

Я был на балете в Большом – там в экстазе танцует дервиш.

Огарок

Спешил, – белоснежный и чистый, —

Как прежняя русская речь,

На лапах еловых лучиться,

Платанам на плечи прилечь.

Кружась меж домов и соборов,

Обзор заметал, невесом,

Расставил фарфоровый город, —

Сервизом на сотни персон.

Слетал на косынки и шубы,

На выбоины мостовой…

Постой, не облизывай губы,

Не прячься в подъезде, постой!

С кислинкою запах сосновый.

Морозно ль щекам? Горячо.

Чего ж так не терпится – новый?!

Ведь этот не старый еще.

Пока он исполнен свеченья,

Бордовой припухлости гланд,

Пусть выложит слово «сочельник»

Лампадками тусклых гирлянд.