Избранное. Стихотворения 1976—2019 гг.

Там, на речке, на Амыле,

Говорят, в тайге глухой,

Золотишко люди мыли,

И с богатством шли домой.

Ладно, батя, я готовый

Постараюсь для семьи.

Воротиться, дай нам слово,

Нужда давит, нас пойми.

Верхом, пешком, в телеге

Продвигались на восток,

Степи, горы, топи, реки…

Пропадем, спаси нас Бог!..

Добрались – проходит месяц,

Край земли, медвежий край.

«Будем хату ставить здеся!

Инструмент-ка разбирай!»

Рядом горная речушка,

Сосны, пихты и кедрач.

Бревна тащит на горбушке,

Наш Иван, ого, силач!..

Вот и стал Иван старатель,

Ему латок, лопата и кайло —

Жена и батя, и приятель;

И гнус сосал, и солнце жгло.

Мечтал, найти бы самородок,

Иль россыпь горстью загребать.

Зима и лето – мчались годы…

До нитки спустит всё опять,

Как в кабаке фарта найдет,

Забудет, что его заждались,

Что обещал он наперед,

И пьет потом уж от печали.

Но девку всё-таки сосватал,

Из местных, сущая дикарка,

Он бросил пить, поставил хату,

И баньку топит очень жарко.

Год-два – родит ему сынка,

Еще годочек – девка в доме.

Пусть и крепка еще рука,

Но кашель бьет и кости ломит.

В семь лет сгорел Иван и помер,

Детей – две девки, три сынка,

Кормильца нет – и горе в доме.

Песком златым полна река…

Глупое счастье

Вот оно, глупое счастье —

Безлюдное лето полей.

Прыг-скок по траве воробей,

Клюнул, чирикнул – Ну, здрасте!

Тварь божия, птичка, привет!

Ему до меня нет и дела,

У него есть дела поважней,

В клюве с жучком улетел он,

В гнездо корм понес воробей.

А я здесь остался со счастьем

Средь зелени тихих полей,

Моё – в созерцанье участье

Уход безвозвратности дней.

А нынче ни облачка в небе,

Прохладой течет ветерок,

На годы забыться так мне бы,

Испив глупого счастья глоток.

Хвала болезни

Болезнь – это отклонение от нормы,

Следствие неправильного поведения,

Искаженье особо идеальной формы,

С разумным правилом несовпаденье.

Эталон будто есть у природы особый,

Независимый он, божественной сути;

Он анализ, оценка, сравнение, проба;

Инструкция, указатель на перепутье.

Но болезнь – это творчества сила,

Вдохновительный стимул некий,

Чтоб от спячки душа пробудилась,

Дух чтоб креп от борьбы в человеке.