Сборник Стихов. Часть вторая

Тот, кто варит там что-то в башке,

И, кем быть нам, всех наставляет, —

Лучше что-то в своём чугунке

Сварит пусть идругим предлагает.

Со своим чугунком справлюсь сам, —

Ведь туда положить что, я знаю

И его никому не отдам,

Если кто-то забрать пожелает.

Но не знаю, его как прогреть,

Чтоб сварилось в нём всё, так как надо,

Мне сырого не хочется есть

И готового тоже не надо.

Чугунок ты мой-чугунок!

Как тебя подогреть, я не знаю,

Был когда-то я мамин сынок,

А теперь вот и сам заправляю.

Накидал в него много – всего

И хоть что-то сварить собирался,

Но сырым всё осталось оно —

Мне огонь, нужен что, не достался.

Может в мире один он такой,

И его, я прошу вас, не трогать,

Для меня очень он дорогой

И учителем стал мне здесь строгим.

Чугунок свой прогрейте себе,

И сварите в нём, то что вам надо,

А я буду здесь, сам по себе,

И от вас ничего мне не надо.

Стихи пишу я лишь тогда

Стихи пишу я лишь тогда,

Приходит музыка когда,

И начинают трепетать,

Слова, чтоб их мне записать.

Никто не принуждает их

Влезать ко мне в мой этот стих

И что-то ими говорить,

О том, как должен я тут жить,

Чтоб было чисто и светло

И не болтал, как помело,

Про то, как тут могло бы быть,

Если лет сто ещё прожить.

Но ведь не ведают они,

Что есть у всех у нас грехи,

И как бы попытаться нам,

Чтоб отпустил Он их нам сам.

Вот для того-то и нужны

Нам музыкальные стихи,

Те, что нам радость всем несут,

И, может, даже и спасут.

Спасут нас от того греха,

Порой что может сдалека,

Прийти к нам, чтобы нас сгубить,

Чтоб не смогли тут больше жить.

Вот потому и верю я

Словам из этого стиха,

Словам, что музыку несут,

Ту, что давно здесь, люди ждут.

Её вот-вот услышу я

В этом рождении стиха

И вам её я подарю

Здесь эту музыку мою.

Не торопи напрасно время

Не торопи напрасно время

И его тратить не спеши,

Вселенское оно то бремя,

Что на земной висит оси.

Себя внутри нас отражает

И просит строго не судить, —

Оно ведь наши дни считает

И не советует спешить.

Что мир без времени бы делал,

Если б не знал его где взять,

Он бы, наверно, обезумел,

Не зная, чем себя занять.

Оно готовит нас к дороге,

Душа где меряет свой путь,

В тот мир, в котором нет тревоги,

Ни то что здесь мы «как – нибудь».