Сюр цивилизаций. Неотёсанная поэзия (2018 – 00.06.2019)

Там голо?дны люди —

здесь не честь баранкам,

Кончились патроны —

здесь стрельба по банкам,

Но мы не сдадимся,

как ты ни крути,

Главная задача —

нам вперёд ползти,

Выживешь иль нет – нужно поглядеть,

Сдать своих врагу – лучше умереть.

Каркнула ворона, над нами пролетя? —

Улетай скорее, береги себя.

Затряслась земелька, дым от пуль – дождя,

Не беда, солдаты, это не судьба,

Сможете вы выжить, если захотите,

Если же умрёте – в гости заходите.

    2018.

Щебет птиц на рассвете расскажет…

Щебет птиц на рассвете расскажет,

Где меня ты можешь искать,

Ветер сильный, могучий покажет,

Где меня ты можешь позвать,

А церковного пения звон,

Ропот пенистых, свежих волн

Отразит состоянье души,

Если нужно, меня ты найди.

Я могу быть под пулями, свист

Размывает реальности мир,

Если дух не сломал бренный риск,

То считай, что ты – мой кумир.

Коль способен услышать это

Сквозь тупой постоянный бедлам,

Ты ко мне приходи, конечно,

Прямо в смутный, далёкий туман.

    2018.

По?чести народа

На что мне эти по?чести народа?

На шею я их вешать не хочу,

Чтоб старый льстец сказал: Что за порода?

Но для себя пишу, пока дышу.

Не нужно ваших лавров мне подавно, люди,

Отправьте их в помойное ведро —

Вам нужно просто взять их в свои руки,

Ведь пол Земли уже в ведре давно,

И вы, кто думает о том, как бы нажраться лучше,

Не можете судить творца —

Ваш гений ниспадает тут же

Как видит слабого ученика пера.

Забыли вы давно уже о том,

Что в жизни ва?жно, что потом,

И пирамида Маслоу как про вас,

Но живы ещё те, кто душу не продаст.

Не нужно почестей и лавров мне —

просить не стану,

Вокруг людей больных полно – больное стадо,

Ты залечи лучше, прошу, кому-то рану,

Ведь дом, работа, магазин – всё одна отрава.

    2018.

Птица вспорхнула, отправившись ввысь…

Птица вспорхнула, отправившись ввысь,

Счастье вокруг, ты, прошу, оглянись,

Хмурые лица – хмурость души,

Славные люди славны в глуши.

Любите друг друга,

Умейте ценить,

Страшная мука —

Никого не любить,

Но кто это пишет?

Кто это? Кто?

Тот, кто не ищет

И кому всё равно.

Хмурые брови и книга в руках,

Кровавые бойни разлились в томах.

Ужасы снятся, а я хохочу,

Вольную душу сквозь века волочу.