Моя волшебная скрижаль

А Холокостом-это все потом назвали,

На свете слова нет страшней!

Боритесь, люди, и сопротивляйтесь,

Не дайте вновь воскреснуть той чуме!

Чтоб больше слово Холокост не прозвучало,

И в мире, и на всей Земле!

Этот ужас смогли ощутить на себе,

Все невинные жертвы той страшной войны:

Неокрепший мальчонка, не знающий бед,

Был убит «ради блага» фашистской страны.

Мама плачет. Но держит, как прежде, в объятиях,

Она шепчет, что скоро вернёмся домой.

Я не знаю, что крикнул безжалостный дядя,

Но я верю – все кончится этой зимой.

Помню, папа усталый вернулся с работы,

И заплакала мама, увидев его.

Помню, папа сказал, что уедет надолго,

Но вернётся не скоро, почти в Новый год.

Помню, плакала мама, узнав, что мой братик

Вслед за папой уходит куда-то в леса.

И что больше с Серёжей не сходим мы в садик,

И домой не вернётся соседка моя.

Помню, в гости пришли к нам незванные люди,

И сказали, что нас отвезут в новый дом.

Со слезами в глазах мама грела мне руки,

Когда мы уходили из города вон.

Наступила зима. И «живём» в Бухенвальде.

Я хотел, чтобы нас навестил Дед Мороз.

Но пришли к нам жестокие люди

И велели нам с мамой идти на мороз…

В ноябре мне исполнилось девять.

В декабре я стоял среди тех,

Кто был назван за внешность евреем,

И за это был должен сгореть.

Я не думал, не знал, что так будет,

Что со мною и мамой моей,

Обойдутся безжалостно люди,

И домой не вернуться теперь.

Я смотрю на лицо своей мамы —

Как и прежде, в нём вижу любовь

Ту, что смыть невозможно слезами,

Невозможно упечь под землёй.

Мама плачет. Но держит, как прежде, в объятьях.

Она шепчет, что скоро вернёмся домой.

Я не знаю, что крикнул безжалостный дядя,

Но я знаю – все кончится этой зимой…

«Покров» Остроухов Даниил, 17 лет

Когда вспомнит туманный пролесок

Своё золото прошлых потерь,

Колыхнётся вуаль занавесок,

Украшающих старую дверь

И войдёт мне до боли знакомый

Чей-то облик забытых картин,

Словно ветер, блуждающий в кронах

Облетевших ветвистых осин.

До избушки дошедший остыло

По дорогам багряных ковров,

У порога стоит молчаливо

Светлый праздник – осенний Покров.

Я спрошу его, пряча улыбку:

«Ты вернулся в мой дом навсегда?»

Он ответит мне белой снежинкой,

Пролетевшей за окнами: «Да».