Моя строка

Её ничто не остановит,

Не вставит палку в колесо,

Не тронь её – тебя не тронит:

У ней с собою все своё.

Её попробуй оскандалить, –

Получишь сразу по зубам, –

Она ведь хочет все расставить,

Расставить строго по местам.

И, если где-то вдруг увлекся

И ни туда ты зарулил,

Она сама тебе поможет:

Не выбивайся зря из сил.

Ей стало все давно известно,

Что будет с нами по пути,

И оттого неинтересно

Тебя куда-то завезти.

Катись проверенной дорогой

И ничего не выбирай:

От пункта А и до другого,

То будет ад-то будет рай.

Все слова – слова – слова

Все слова – слова – слова

Их очень даже много:

Живут они вокруг пока,

Мы слушать их готовы.

Их первый кто для нас сказал,

Доселе неизвестно, –

Наверно нам он обещал:

Их слушать будет лестно.

И мы поверили ему,

Потоки слов глотая:

Потом уж верили всему,

Ничто не отвергая.

И результат пред вами тут:

И по сей день глотаем –

И все, что нам здесь говорят,

На веру принимаем.

А раз все так – глотайте ж их,

И новых попросите –

Они готовы уж для вас:

Вот – вот придут – вы ждите.

Ты зачем ко мне снова вернулась

Ты зачем ко мне снова вернулась

То ли сказка моя-то ли быль?

И, все вспомнив, опять улыбнулась, –

Ведь тебя я о том не просил.

И вновь всплыли они те картины,

И вновь всплыли они те слова,

Что тогда к нам с тобой приходили,

Те, теперь что узнаем едва.

Будто те же вокруг нас витрины

С разным – всяким в них там барахлом,

Где идут постоянно смотрины,

Что теперь нам не нужно вдвоём.

Нам не надо в них было смотреться,

В жизни той проходной зеркала,

На себя чтобы в них наглядется

И испить чашу жизни сполна.

Для себя мы что там искали,

Я не знаю, но вряд ли тогда

Мы хоть что-нибудь в ней понимали

И навряд ли все знали слова.

Те слова, что собой обрамляют

Эту радость для нас бытия,

Часто ту, что порой проклинают,

Но потом понимают, что зря.

Вот с тобою и мы все прокляли,

Не сумев ничего сохранить,

И теперь за чертою печали

Мы не знаем, как дальше нам жить.

Живая мистика в словах

Живая мистика в словах,

В тех, что не написал я, –

За ними будто б чей-то прах,

Живёт нас призывая.

Скорей бы мне их вам сказать

И, пробудив по новой,

Уже без них здесь все начать

В жизни этой суровой.