А что ты знаешь обо мне?

Целого части, друг с другом не споря,

Соединились в миры,

Зыбкое счастье, застывшее горе

Вышли давно из игры,

Всё чистотою сияет неброской

(И говорит, и молчит),

Множатся лишь силуэты из воска

От негасимой свечи.

Здесь невозможно измерить пространство,

Негде оставить свой след,

Нет изменений и нет постоянства,

Всё – и вопрос, и ответ.

Здесь Господин Безграничной Вселенной,

Не человек и не Бог,

Налюбовавшись картиной нетленной,

Медленный делает вдох.

У нашего порога остановился ветер

Спеть на прощанье тихую песню.

Когда проснётся Солнце, нас только небо встретит

Чистым сияньем, как доброю вестью.

И, нам даруя зренье, Творец, который вечен,

Сделает явью тайные встречи,

Научит чутким слухом искать благие вести

В щебете птичьем, в словах человечьих.

И, радуясь безмерно, как радуются дети,

В блеске слепящем рассыпавшись смехом,

Он истинной любовью нас одарит беспечно,

В сердце звенящей бесчисленным эхом,

В сердце поющей бесчисленным эхом,

Сердце зовущей бесчисленным эхом.

Отблеск

Улыбки Солнца на рассвете,

Далеких странствий вольный ветер

И пепел горестных утрат.

Оттиск

Молчанья золотой печати,

Надёжность времени объятий —

Всё, чем сегодня ты богат.

Слёзы

В дожди впадают проливные,

С наречий неба на земные

Лишь переписаны стихи,

Нежный

Мотив у певчих птиц подслушан,

Душа зовет родную душу, —

Ну, вот и все твои грехи.

Сладким

Свободы отравляясь ядом,

Невольно устремляюсь взглядом

За кораблём, плывущим вдаль,

Где он подхвачен радуги рекою,

Не прикоснуться к ней рукою,

И в этом вся моя печаль.

В вихре

Листвы неповторимый танец,

Тревожный сон под крики пьяниц

И остывающая кровь,

Ласки

Цветов и трав, рассвета краски,

Далёких звезд ночные сказки, —

Ну, вот и вся моя любовь.

Время —

Кому печаль, кому отрада,

В чужих словах – чужая правда,

И только истина одна.

Мельком

Пересекаются пространства,

Мы не встречаем постоянства,

Но только наша в том вина.

Льётся

Слезами, музыкой и словом

В который раз, опять и снова

Не то хвала, не то мольба,

Бьётся

Волна заветного покрова

В руке, что ткань сорвать готова, —

Быть может, наша в том судьба.