Авторы XXI века. Январь 2020

Прицел у пушки навели яснее…

От выстрелов, от дыма я ослеп,

Надежды выжить нет – и Бог бы с нею.

Врага успеть хотя бы одного

Отправить с поля боя в ад кромешный.

И более не нужно ничего.

Вперёд, пацан, – шепчу себе, – не мешкай!

Мой танк сплошным обстрелом опалён,

Прорезан корпус бронебойной пулей,

Но не один я – целый батальон

Жужжит на взводе, как пчелиный улей.

Готовые сражаться до конца,

Плечом к плечу мы бьёмся. Вместе. Рядом.

Броню, что покрывает нам сердца,

Кумулятивным не пробить снарядом.

Хоть горизонта вражеской гряды

Не видим, а вокруг – своих останки,

Как прежде, мы решительны, тверды.

Стальные – это мы, друзья! Не танки.

Когда пробьёт наш общий смертный час,

Когда дотлеет общей жизни кромка,

Зароют всех в одной могиле нас,

Одну на всех напишут похоронку…

Наш голос над погостом прорастёт

И прошумит берёзой или клёном,

И ни одна метель не заметёт

Земли, спасённой нашим батальоном.

Я Богу ничего не обещаю

Я Богу ничего не обещаю:

Ни «больше не грешить», ни «лучше стать».

Я ближнего частенько не прощаю,

Хотя сама ему порой под стать.

Я очень редко каюсь, причащаюсь,

Работать забываю над душой.

И даже когда к Богу обращаюсь,

То совершаю «подвиг» небольшой:

Молю уладить все мои проблемы,

Прошу о злободневной ерунде.

Порой, не видя сути за эмблемой,

Я силы трачу в суетном труде.

Подвижники – они совсем другие,

Аскеты, заслужившие вход в Рай.

А мы, набив «тряпьём» мешки тугие,

Всё больше копим, копим через край.

И вот казалось, что заблудший путник,

Дойдя до врат в Божественный чертог,

Ступить захочет внутрь, отринув путы,

Но Глас услышит: «Задержись чуток».

Весы, куда дела, поступки наши

На обе чаши складывает Бог,

Всегда одну и ту же клонят чашу:

Их груз грехов кренит на левый бок.

Что удивляться: дьявол панегирик

Порокам мерзким пел, а мы велись.

Мы в чашу слева набросали гирек,

А вот с Благим – дорожки разошлись.

Нам всем готово место в преисподней.

Но сердце мне твердит упорно: «Верь!»

И верю я: Всемилостив Господь мне

Откроет в Свой чертог прекрасный дверь.

Я припаду к эдемовским красотам,

Ах, ветер Рая, вей в лицо мне, вей…

Не по моим делам меня спасёт Он —

Спасёт меня по милости Своей.

Берёзовый сок

Раскинул ветви среднерусский лес,

Готов любого путника обнять он.