Девять дорог жизни. Поэзия

Делом подтверждать слова

Жизнь попросит – это два;

Сколь бы ни был скверен срам,

Жизнь всегда напомнит нам:

Не снаружи – изнутри

Очищаться – это три;

Как бы ни хотелось это,

Но на всё про всё советов

Мы не сыщем в этом мире:

Надо верить, то – четыре;

Не пытайся удержаться:

Жизни свойственно меняться.

Если помыслы чисты,

Перемен не бойся ты.

Что посеял, то пожнешь —

От себя ты не уйдёшь:

Повторится всё опять,

Но иначе – это пять.

    15 ноября 2018

Искра Божия

Если бы так же, как тело стареет,

Ум прибавлялся да зрела б душа —

Мы бы достатка достигнуть сумели

Без разногласия и дележа.

Только достаток – не главное в жизни,

Да и с умом часто не совладать.

Много ловушек расставлено в мыслях:

Пробуй не мыслить, а переживать.

Сердцу доверь разрешение спора:

Тем избежишь ты условий войны.

Способ иной есть вершить приговоры,

Лоб – не пробойник для жизни стены.

Милостью милуй и с милостью жалуй,

Будь милосерден во всем, человек.

Много ли надо, чтоб счастье совпало

С тем, что тебе приготовил здесь век?

Много ли надо, чтоб выпало счастье?

Будь милосерден, и хватит с тебя.

Стать милосердия крошечной частью —

Искрой, одаренной Господа властью,

Можно – не просто, а только любя…

    15 ноября 2018

«Вечерним снегом заносило…»

Вечерним снегом заносило:

Большими, влажными, вполсилы

Сперва снежинками мела

Зима. Когда же занесла —

На время приостановилась…

Я перестал писать, в ответ —

Прикрыл окно, накинул плед:

Не уж то что-то изменилось

За столько лет? За столько лет

Мне на мгновенье показалось —

На самый маленький чуток,

Что за окном не дворник – Бог…

Сметает с тротуара снег,

И это навсегда осталось

В душе моей: когда зима

Вновь землю снегом укрывает,

И тихо дворник скребыхает,

И подморожена хурма,

И пахнет в доме пирогом,

И чем-то теплым и уютным:

Ванилью, жареным кунжутом,

И мир, не то, чтобы ведом,

Но отдается этим темам,

И время продлевает смену,

Чтоб каждый насладиться б смог…

Я понимаю – это Бог!

И в состоянии блаженном

На лист строкою выхожу…

Нет, не пишу я, а брожу

По снегу белого листа…

Казалось бы, обыкновенна,

Но безупречна красота…

Всесовершенный эпилог!

Ни в этом ли

твой гений, Бог?

    17 ноября 2018

Футболист

На смазанном осеннем фоне

Последний лист уже не лист.