Ковчег-2020. Стихи и проза костанайских авторов

Анатолий Корниенко

Посвящается Владимиру Леонидовичу Растёгину

Растёгин Владимир Леонидович

* * *

Синичка, маленькая птичка,

твой чёткий очерк, юркий звук

сгорает средь снегов, как спичка,

аллеи празднуя досуг.

Железом по стеклу петь в голос

попробуй до ночной звезды,

когда затяготится логос

доступной смыслу наготы.

Так почему же, почему же,

как откровение души,

тот странный писк в морозы нужен,

кому нужна основой жизнь.

И, значит, прав миропорядок,

что дан тем птичкам от Творца,

лелеять взор и тешить взгляды,

вернее, в стужу греть сердца.

* * *

Всего-то надо объясненье,

чтоб взгляд был знаком в другоряд,

а дружба, как заклад без денег,

когда не понят – говорят.

По направленью в одиночку

идти к холодным полюсам —

не значит ли, поставить точку,

ослепнуть в белизне глазам.

Мы ностальгируем по будням

о выходном, что не пришёл,

уверявши – раз смертны люди,

так каждый сам себе большой.

И каждый в одиночку тужит,

рутиной горькую пия,

а одиноким быть за дружбу,

равно, как злату не сиять.

Мы, к сожалению, не птицы,

нам стаей не встаёт заря.

Всего-то надо – объясниться

хотя б, о том не говоря.

***

Десь инкунабулы, – как тля ей

прикосновенья. Хуже трат

в пыли библиотек гуляет

околоречевой разврат.

Скудеют старческие плечи,

они не подлинны без дел,

в проулках злых противоречий

и Фауст, верно б, поседел.

Труды, что отдадут младенцам

от их самовлюблённых пра-,

пристрастием не тронут сердце,

когда судьбу слепит игра.

Поэзия, мы жизнью платим,

нам ветер не щекочет нос,

за радость не полушки ради,

за боль шипов венка из роз.

Ты, зашифрованная Богом,

ведёшь в ненастья, в неуют,

где этой речью, шифром-слогом

нам с неба ангелы поют.

***

Переборов в себе терпимость,

я крикну, выйдя в снегопад:

Не попадёшь в меня, я – мимо

тебя и всех, кто мне не рад!

Слепая колкая досада

иных полощет, как вода,

а мне как будто горя надо,

дразнить собак – моя беда.

Клыками полосуйте сплетен,

кровавый заметайте след,

злым пеплом, что подарок Лете,

хромой тщетой своих побед.

От вас не скрыться, пятой точкой

припаянные вы в свой стул,

а мне бежать в буран за строчкой

сквозь снега вал и ветра гул.