Книга твитов. Моя жизнь в твитах

Во дворах поливают дорожки водой из шланга, ставят столы, накрывают их снедью и ужинают. Люди отдыхают от жары, от работы. Пьют чай зеленый из пиалы, он хорошо утоляет жажду, пьют холодные напитки, едят фрукты, тяжелая пища не привлекает. Взрослые общаются друг с другом, а дети с криками носятся по двору и на улице. Хотя местных детей не загонишь домой и в пекло – им все нипочем.

Я сидела утром напротив клумбы с цветами, это место, где меня часто посещает муза. Здесь, за столиком возле клумбы, я написала больше половины своих стихов.

Стихи приходят сами по себе. Так вот эти строки родились, когда я утром пила кофе со своим любимым зефиром «Шармэль». Я пью кофе утром даже в такую жару, не могу отказаться от него.

В центре клумбы расцвел великолепный пион, и я любовалась им. Увидела на нем пчелу, и меня понесло:

На алом бархатном пионе

Сидела сонная пчела

В прозрачном шелковом хитоне.

Неужто в нем она спала?

Я отпила из чашечки уже остывший кофе и посмотрела на узор от пенки, оставшийся на краю золотой каемки чашки.

Перевела взгляд на пчелу.

Хитон прозрачный, цвета кофе,

Тисненый золотой каймой.

Вчера тусила с местным «профи»,

Дорогу позабыв домой.

Слегка потрепана, помята,

Видать чуть-чуть перебрала.

Встряхнувшись как-то виновато,

На сбор пыльцы она пошла.

Последние строки – это уже мой настрой на рабочий день. Пора на работу.

Муза приходит ко мне возле этой самой клумбы почти всегда. Я так думаю, что она живет в ней. Идут образы и слова, связанные с тем, что я вижу.

Как-то стихи пришли в полуденный зной, когда я сидела в бассейне и наслаждалась ломтиками арбуза.

Дышит август пряным зноем.

Давит пекло – в сердце сбои.

Прячусь днем я под навес,

Сходит с потом лишний вес.

Аппетита нет совсем,

Лишь арбузы ем весь день.

Пчелы дружно мед качают

И меня не замечают,

Лишь цветы дрожат от них,

От трудяг передовых.

Остальные все молчат,

Тихо по кустам сидят.

Лишь под вечер оживают,

Ползают, жужжат, кусают.

А когда полью я двор,

На меня глядят в упор

Все цветы на пестрой клумбе

Взглядом задушевно-чудным.

И приходит тихо муза…

Но тут знать дают арбузы

И презлые комары,

Вечером они бодры.

Я, вздохнув, иду под кров,

Что-то мне не до стихов.

    Август, 2016 год.

А вот следующее стихотворение буквально высосано из пальца. Я его написала, когда на палец села стрекоза. Заглянула в ее глаза, и фантазия унесла меня в древний Рим на реку Тибр.