Дыши, Софи, дыши. Раньше я просто вдыхала воздух, сейчас научилась дышать.

А может, так и есть?

– Если ты думаешь, что сходишь с ума, – прерывает мои мысли Ника, – то отчасти так и есть.

– Помолчи, – рявкаю я в ответ.

– Ты же понимаешь, Софи, – смеется она, – что кричишь на себя?

– Просто закрой рот, – кричу я.

Она пожимает плечами и рисует руками круги в воздухе.

Блин, я делала точно так же, когда обижалась в детстве на отца. Откуда она знает? А зуб? Я ошарашенно смотрю на Нику. Ведь это я упала с качелей и сломала его. Не она. И это мне тогда отец купил книгу, ту самую – «Волшебник Изумрудного города».

Я шумно выдыхаю и опускаюсь на стул. Этого просто не может быть! Она не может быть плодом моего воображения. Я не сошла с ума. Но по-другому это никак не объяснить.

– Я так понимаю, на похороны отца ты не поедешь? – интересуется Ника.

– Я не собираюсь разговаривать с тобой, то есть, с собой. Блин, ни с кем из нас, в общем, – раздраженно отвечаю я, не в силах подобрать слова.

– О, да мы сдвинулись с мертвой точки, – хохочет девочка. – Ты уже не отрицаешь, что разговариваешь сама с собой?

Я молчу и сверлю ее взглядом. Она продолжает беззаботно смеяться.

Даже если допустить, что я схожу с ума и события последних дней выбили меня из колеи, разве могут быть мои видения такими реалистичными?

Я смотрю на Нику, она положила голову на руки и тихонько напевает какую-то песню. Вымышленные персонажи не могут петь. И говорить.

Так, стоп. Кажется, голоса в голове и галлюцинации – это признаки шизофрении, если верить остаткам моих университетских знаний. Ну, конечно. Мне надо просто сходить к доктору. Сдам анализы, мне выпишут таблетки, и все будет как прежде.

– Не-а, не будет, – произносит Ника.

– Да заткнись ты уже, – кричу я, встаю и направляюсь в спальню. – Я собираюсь отдохнуть, а ты, – резко выдыхаю я, – проваливай из моего дома и из моей головы куда подальше.

Я захожу в спальню и застываю на месте. Девочка сидит на моей кровати и с интересом рассматривает старую книгу.

– Кажется, именно эту книгу нам тогда подарил отец? – спрашивает она.

Я машинально киваю, прохожу мимо и открываю ноутбук. Надо найти хорошего психиатра. Какая ирония, психологу нужен психиатр.

– Действительно забавно, – улыбаясь произносит Ника.

– Хватит залезать мне в голову, – бормочу я, – и без тебя тошно.