Дыши, Софи, дыши. Раньше я просто вдыхала воздух, сейчас научилась дышать.

На мгновение мне кажется, что у него на плечах я, но это не так. Та девочка улыбается, она счастлива. А я в это время, наверное, в очередной раз сбегала из того жуткого места, которое мама называла домом.

Не замечаю, как слезы сами собой струятся по лицу. Я совсем не хотела плакать, мне не жаль его. Он заслужил это. Каким бы хорошим он ни был, он бросил меня, и этого не изменить.

Я закрываю ноутбук и плетусь на кухню. Стоит ли ехать на похороны? Эта мысль не дает мне покоя вот уже несколько часов, и я не знаю ответа.

Наконец, выпив чашку чая, я решаю, что никуда не поеду. Ведь, по сути, мой отец мертв уже много лет, и то, что его засыплют землей только завтра, ничего не меняет.

Надо написать Марку, что все в порядке, чтобы он не волновался за меня. Беру телефон. Как же сложно писать сообщение на разбитом вдребезги экране. «Марк, милый, я дома, у меня все хорошо», – быстро пишу я и замечаю пропущенный звонок от мамы. Странно, всего один. Но решаю не перезванивать. Не сегодня, мама.

Плетусь в спальню. Я совершенно разбита. События последних часов просто выбили меня из колеи. Завтра будет новый день, и завтра я верну свою жизнь на место. Во всяком случае, очень постараюсь.

Подхожу к книжному шкафу и тянусь к книге по психологии, но в итоге решаю перечитать с детства любимую мной книгу в старом переплете – «Волшебник Изумрудного города». Когда-то именно она помогала мне верить в чудеса и дарила спокойствие и надежду.

Я устраиваюсь на кровати и после нескольких страниц спокойно засыпаю с легкой улыбкой на губах.

5

Я просыпаюсь от телефонного звонка. Марк. Быстро прокашливаюсь и беру трубку.

– Привет, дорогой.

– Привет, Софи, – его голос жестче, чем обычно. – Ты была у врача? И почему ты мне так и не ответила на сообщение? Точнее, конечно, ответила, но спустя сутки и написав совсем не то, что я хотел от тебя услышать.

– Я просто немного замоталась, – бормочу я. – Да и Лора приезжала, у нее проблемы с мужем, ей нужна была моя…

– Она приезжала в мою квартиру? – громко спрашивает он.

– В нашу квартиру, – мягко поправляю я. – Что в этом такого? Она моя подруга.

В его голосе отчетливо слышится злость.

– София, – он старается сохранять спокойствие, – я говорил тебе миллион раз, что она тебе не подруга. Она тебя использует.