Поэзия – мелодия души

Откровения

Я не вхожу в литературные союзы,

Так как технический окончил институт,

Но рифмы давят мне на мозг тяжелым грузом

И жить спокойно, спать ночами не дают.

Они приходят неожиданно и резко

В такой момент, когда ты их не ждешь совсем –

Вдруг возникает фраз не связанных нарезка,

А из неё потом рождается катрен.

Самостоятельно, без моего участья,

Уже катрены создают готовый стих.

И на душе легко становится от счастья –

Болезнь прошла, жар поэтический затих.

Покой недолог и недуг продолжит дело.

Роятся мысли, снова пухнет голова.

Когда достигнет напряжение предела,

То на бумаге появляются слова.

Откуда рифмы? Нет в роду других поэтов –

Мне родословную сын старший подарил.

Возможно, в Космосе поэты-звезды где-то,

И получаю я сигналы от светил.

Одно из них природы краски воспевает,

Другое мне упорно шлет любовный тон,

А Муза ласточкой связующей мелькает,

Все доставляет в срок, как сельский почтальон.

Спасибо ей! Спасибо звездам за активность!

Их поэтический азарт нельзя унять.

Я стал поэтом – оказало небо милость,

Но иногда так все же хочется поспать.

Январь 2018 г.

Есть пока порох

Жизнь перешла за половину

И сразу изменила лик.

Ведь все считают что мужчина

За шестьдесят – уже старик.

И если сам поверишь в это,

То, друг, тогда не обессудь,

Забудешь и Весну, и Лето,

И в Осени продолжишь путь.

Подъёмы сразу станут круче,

Потянут кресло и покой,

И тень, твой сгорбленный попутчик,

Всё время будет за спиной.

Заноет тут же поясница,

Махнешь рукой, и… нет плеча,

А ночью перестанет сниться,

Та, что мила и горяча.

Не верь, мой друг! Не всё так плохо.

Мы пошумим ещё с тобой.

Ведь не закончилась эпоха,

Путь впереди лежит большой.

И в жилах кровь вовсю играет,

Пока весь порох не сгорел,

И нам энергии хватает

Для исполненья многих дел.

Коса ль в руках, кузнечный молот,

Всё нипочём нам, все легко.

Душа поёт, ты телом молод,

Болезни, старость – далеко.

А будет ночь, исчезнут тени,

И не во сне, а наяву

Покажем, как Сергей Есенин

Срывал цветы и мял траву.

Январь 2018 г.

Муза Поэта

Муза, поверь, не продажная девка,

Но своенравна, чего уж скрывать.

Может взбрыкнуть (что бывает нередко),

И равнодушием Вас наказать.