Знаки размышлений

Как уходит от озера тень,

Как проходит ещё один день,

Убывает луна на закате,

И пустыми становятся клади.

Серый день, серый ветер, восток

Ударяет мне пылью в висок,

Отвернусь и забуду про пыль,

Есть земля, и растёт там ковыль.

Шелестит, наклоняясь так низко,

Что не надо волной больше брызгать,

И звенеть на ветру той струной,

Что, когда – то простилась со мной.

***

Голубое полотенце.

На кладбище в

родительский день.

Как будто я проснулась по весне,

Мне много ль жизни или мало ль надо,

Но я очнусь когда-нибудь во сне,

Коснется лба вечерняя прохлада.

Я постучусь в чужую чью-то дверь,

И выйдет парень, от души и сердца,

Как будто верь себе, или не верь,

Подаст мне голубое полотенце.

Зачем весна? Ведь парня нет уже!

Зачем цветы? Ведь многие не дышат.

Не слышат стука сил в своей душе,

И не о чём сегодня не напишут.

Весна всегда, везде и поутру

Наступит солнечный рассвет опять,

Но только я случайно не сотру,

Тех чисел, что стоят за пядью, пядь.

Когда весна стучит своим крылом,

Пиши стихи, иль плача у порога,

Представь, что вдруг не опустел твой дом,

Когда бежишь по склонам и дорогам.

Представь лишь на минуту: ты живешь,

И радуешься жизни бесконечно,

Тогда отступит наконец-то ложь,

И ты бежишь навстречу первым встречным.

Но эта боль, она всегда была с тобой,

Зачем здесь голубое полотенце?

Когда вокруг цветут цветы рекой,

Но не стучит чужое чьё-то сердце?

Прости за всё, за боль, за неудачу

Несбывшихся чужих мечтаний, грёз.

И если я, хоть раз ещё заплачу,

То не останется в душе ни капли слёз.

Так улетает в небо белая дорога

И уплывает в горы, как туман,

Чужое горе, ты его не трогай,

И не проси простить себе обман.

Душа как пыль развеется по ветру,

Летят осколки чьих-то рядом душ,

Ах, неужель я тоже стану смертной?

И мне достанется один лишь майский плющ.

***

Давно забытое.

***

Веретено у бабушки в руках,

Запело, закружилось, завертелось,

Так вот откуда появилась смелость,

Судьбу самой, как ниточку сплетать,

Но это очень всё непросто было,

И пряжа порвалась, и нить не шла,

И я уже, пожалуй, позабыла,

Как бабушка свою судьбу плела.

Искусство это старо и забыто,

Как многие, другие ремесла,

А на полу ведро воды разлито,

Как – будто озеро я переплыть смогла.

***

Две женщины.