Лес светлячков

Нам удалось встретиться после звонка.

– Как первый день в школе? – Спросил я.

София некоторое время не знала что ответить, перебирая несколько вариантов одновременно.

– Хорошо… Мне пора идти, удачи тебе.

В последнее время мы стали мало общаться, я не знаю с чем это связано. Но София нашла новое увлечение, которым она регулярно занимается. Неважно рад ли я этому, главное чтобы ей было хорошо.

Думая о своих планах на будущее я стоял у входа в школу и рассматривал улицу.

Я бы и продолжал думать, но меня прервал Джош.

Он, почти выломав двери, выбежал из школы.

Зная его репутацию не сложно понять, что за ним погнался Генри. Джош далеко не спортсмен и тройка тхэквондистов скоро его догонит.

Так и произошло, Джоша пинали, пока он лежал на тротуаре.

Но меня больше волновало не это. На нас кто-то смотрел, и пристально изучал.

Этот человек был за углом школы. Линзы его очков выдавали его позицию, отражая блики. Лучше мне сходить к нему и узнать что это за человек.

Но когда я уходил я посмотрел на лицо Джоша.

Оно выдавало мольбу о помощи. Мне лучше не стоять на пути у Генри особенно вместе с его друзьями.

Поэтому, спрятав голову в песок, я пошел обходить неизвестного человека в пальто.

Обойдя из другого угла, я подошел к тому самому месту, где видел его. Но там никого не оказалось. Словно он под землю провалился, это могло быть вполне реальным.

Не найдя этого человека я ушел домой. В самое мною ненавистное место.

Скрипучий пол, грязные стекла ведущие наружу отражали безысходность моего дома, в котором я живу всю жизнь.

Я уже почти не помню его лица, но точно помню, что он умер. Мне рассказали о его смерти, когда мне было восемь лет. Мы долго не виделись, он почему то не мог вернуться домой. Родители еще любили друг друга, но папу что-то держало, нечто очень сильное.

Мама рассказала мне, что он умер в какой-то аварии. Но Бабушка рассказывала мне, что он истек кровью после ранения на войне.

Как он умер?

Люди всегда называли разные причины смерти, будто мой отец где-то бесследно пропал, и остается лишь гадать, как он встретил конец своей жизни. Но не менее важно, где он умер.

– Что застыл? – Спросила мама сонным голосом, пытаясь найти еще одну бутылку с алкоголем.

– Задумался. – Мы никогда не говорили на тему отца, будто его никогда не было в этом доме.