Из чего состоит любовь? Поэтический дневник

Дорогая моя сторона

Отцветет, постареет за лето.

Жёлтый дым заструится над ней,

Ветерок загрустит над берёзой,

Снег упрячет корзину корней

От печалей и зимних морозов.

В эту пору, в ночной тишине,

Появлюсь я в родимой деревне

И раскрашу я в звёзд серебре

Лоб и кудри её, как царевне.

Не дивись моим глупым мечтам,

А поверь лучше, все я сумею

В благодарность за саван – туман

И природу, что глядя, немею.

Как хорошо, что было все так чисто

Как хорошо, что было все так чисто.

Не замутили мы любви поющий глас.

Такая связь – и сахар, и горчица,

Трагедия, счастливый старца сказ.

Ты для меня – негаданная тайна,

Хотя уже знакомы мы давно.

Я не могу твоею быть окраиной,

А первой быть судьбою не дано.

Вдыхаю воздух – он тобою пахнет.

Гляжу вокруг – ты рядышком стоишь.

Мой Консул, мой судья,

И страсть пускай не гаснет.

Погасшая свеча пусть приговор свершит.

Ты рядом, я хочу совсем другой казаться:

Быть лучше и умней, и строже, но, увы,

Ты просишь быть такою даже не пытаться,

И я теперь смеюсь, не прячу головы.

Тебе лишь одному могу себя я вверить.

Тебе меня судить, тебе меня простить.

Ты знаешь все про нас, во что никто не верит.

Чем жили мы с тобой и чем остались жить.

Вы счастливы будьте, друзья!

Люди! Я не хочу, чтоб погибли мы от пожара,

И от мраморных стен закружилась у нас голова,

И от войн, и от пули врага, не хотелось бы пасть на чужбине.

Но страшнее всего умирать от бесчувствия, черствости, зла.

На российской земле, защищая жизнь нашу, свободу,

Шли в атаку отцы, не страшась в двадцать пять умирать.

Шли, сжимая плечо, ослабевшего старого друга,

А в другом кулаке всю Россию спасая, как мать.

И они умирали, собою прикрыв свою землю,

Но стучали сердца, и болела за слабых душа.

И последним, что им захотелось сказать перед смертью

Было: «Мы умираем! Вы счастливы будьте, друзья!»

Сегодня я опять грущу

Сегодня я опять грущу, смотрю в окно уныло,

Ни есть, ни спать я не могу, луна в ночи застыла.

Смотрю на землю, на луну, а вижу низость нашей жизни.

Я в лучший мир не попаду, но надо выше, выше мыслить!

Забыли мы, что есть мечта, поэзия природы,

Что кроме чая, калача, есть душ людских полеты.