А в моем городе нет и не будет метро

А в моем городе сложно порой отличить

Плохо накрашенных дам от манерных ребят.

А в моем городе нет, и не будет метро,

Только вокзалы, которые помнят меня.

В целом мой город хороший,

Но есть одно но-

Я никогда, никогда здесь не встречу тебя.

2016

Провинциал

Давай на чистоту: твой потолок –

Обыденный набор провинциала.

Ты вроде бы и делаешь рывок,

Но вновь терроризируешь начало.

Снимаешь лилипутовый оклад,

Уравнивая бедность и призванье,

Вжимаясь всей душою в банкомат,

Так словно двадцать тысяч состоянье.

Со всеми не согласен, но молчишь –

И в этом умещается свобода.

На акции в Пятерочку летишь,

Так словно они, правда, для народа.

Ну что же ты, глупеешь с каждым днем?

И книгам изменяешь с сериалом?

И мнишь себя районным королем,

А в соц. сетях большим оригиналом.

Давай, как есть: ты – раб всего и вся.

Провинция амбиции доела.

И что ж теперь осталось у тебя?

Кредит, оклад, Пятерочка и тело.

Отныне повсюду твои отпечатки

Отныне повсюду твои отпечатки:

Чего бы твоя не касалась рука,

И даже когда, пребывала в перчатке,

И даже когда прикасалась слегка,

Она оставляла в присутствие глаза

Тепло, что важнее всей нежности слов.

И даже хрустальная синяя ваза

Их помнит отчетливей всяких цветов.

И даже на чашке осталась помада.

Им вместе стоять до скончания дней.

И мне достаются, пожалуй, в награду:

Твои отпечатки на ручках дверей;

И сила зеркал; и парфюм на футболках;

И бедность, в которой остались шкафы;

И комнаты, что сохранили на полках

Все мысли и тайны твоей головы.

И даже у губ, оказалось, есть память.

И даже у рук оказалась душа.

Ах, сколько же ты умудрилась оставить

Пред тем как исполнить решающий шаг.

2016

Ода Бристольчанам

Сиди. Расслабься. Дочитай.

Пусть отдохнет немного палец.

Я расскажу тебе про край,

Где ежедневно толпы пьяниц,

Берут на абордаж Бристоль,

А за заветный алкоголь,

Им не отвратно пресмыкаться,

И словом русским обращаться,

К прохожим, клянча чирибас,

По синусоиде шататься,

И умолять, чтоб я их спас.

А мне не жалко, мне отвратно,

Что человек передо мной,

С разбитой грязной головой,

Лепечет мерзко и невнятно.

А я нарочно не святой,

Хотя просящему воздастся,

Но не моею же рукой.