6 | Поэтический дневник

никогда

в росу не упасть нагишом,

и в небе прощальном звезда

мне светит за тёмным окном

а может, вернусь? – и опять

вернётся восторг тот ночной,

мы будем с тобою лежать

и песни шептать под луной

так тик-так

двадцать три часа пятьдесят минут,

кажется, я скоро закончу путь

и уже не сломать, не разогнуть

жизнью намотанных пут

двадцать три пятьдесят пять,

то ли темнеет, то ли белеет

контур ближайших свершений и лет,

как бы хотелось двинуться вспять

двадцать три пятьдесят девять

пора собираться, раздать долги,

пора затеряться в урманах тайги

и ничего, наконец-то, не делать

двадцать три пятьдесят девять

и сколько-то там секунд

за мной уже послан по следу Greyhound,

и влажно прощается Дева

– — – — – — —

тихо ходят манекены

сквозь начищенные стены,

два гвоздя здоровых, чтоб

не распахивался гроб

Они и мы (ответ Иосифу Флавию)

Они и мы! Они! – и мы…

один Их город – больше Иудеи,

Они – от Англии до Карфагена,

и от Столпов до Понта, персов, гуннов

Они хотят полмира под собой,

а мы, гонимые, остаться только горсткой

на горсточке земли Обетованной…

Их – миллиарды, нас – совсем немного,

но имя каждого второго в этом мире

взято из наших моисеевых колен

мы – не восток, не запад, просто – центр,

от нас идёт отсчёт векам и километрам,

Они – всего лишь пыль за нашим возом

и тень от нашей миговечной веры,

Их Магометы и Иисусы – наши дети,

и наши праотцы, как и для нас, священны

могилы общие для всех для Них – у нас…

Они победами увенчаны, увиты,

мы у Стены молитвой, плачем просим

восстановить наш Храм, один на белом свете,

один – он первый, он же – и последний,

чтобы на Суд явиться, помолившись

ожидание на Мёртвом море

за этой лёгкой занавеской

я жду себя, совсем иного,

а голос вкрадчивый, но веский,

мне шепчет: «ничего не ново,

пройдёт и это, ты забудешь

прожитых вёсен ароматы,

никто – себя ты сам осудишь,

во всём мы сами виноваты»

…на стены грозные ложится зноя тень

плывущий горизонт уходит молча в вечность,

Лилит уснула, презирая день,

кровь растворяется в воде Dead Sea беспечно…

Литературные стили (пародия)

Классика

Я однажды вышел на дорогу,

Путь блестит – наверно, гололёд,

Помолясь усердно, исто, Богу

Я отправился куда-нибудь вперёд.