Золотые зеркала. Премия им. А. Ахматовой

Не утолив чужую боль,

Отринув собственную жажду,

Ещё придём и не однажды

Исполнить заданную роль.

    2020

Хранители слова

Атласное небо для пущего лоска,

Воздушные гребни заставив трудиться,

Взбивает копною большую причёску,

Пришпилив с размаху летящую птицу.

Раскинуло солнце своё неземное

Величие света, тепла и покоя,

И кружатся тени тропинкой лесною

В нарядах, не ведавших рук и покроя.

Живые полотна в моей галерее —

С размахом Господним – для всех поколений!

И небо – в наследство, чтоб стали добрее,

И звёзды с Луною для всенощных бдений.

Здесь шпили лесные качают свободу,

Просторам полей только с русской тягаться

Душою, доставшейся в память народу, —

Есть русскому словушку где разгуляться!

Как встарь препояшет на ратное дело.

И гласом не дрогнет – ему ль содрогаться!

В согласии с миром, и миром – по телу —

Единоутробному, надо признаться.

Сгущается время, как серые тучи,

И режет сознание, – это не ново!

Стоят часовые шеренгой могучей —

Земные хранители русского слова.

Не преступившим порога забвения

«Обняться в этом мире катастроф,

Вражды и войн, меж пламени людского».

Д. Ильин

Рука Господняя хранит

страну, где знают даже дети

как выплавляется гранит

в кровавом зареве столетий,

Земля покоит каждый такт

победных маршей и парадов,

здесь Дух славянский – артефакт,

не покорившийся распаду.

И если за душу берёт,

и сердце бьётся слишком смело,

когда вокруг одно зверьё, —

ты просто русский – вот в чём дело!

Мы сеем мужество, не страх,

за честь страны готовы к бою,

у нас любовь не на словах —

мы вечно жертвуем собою!

Забыть по-нашему – предать

Земле, забвению, но в душах

Та незабвенная среда —

Не надругаться, не разрушить!

Здесь оживают голоса

И раздвигаются границы;

Здесь целый Мир за пол часа

В твои объятья может влиться.

    2018

День Победы

Мне не надо ни хлеба, ни зрелищ,

Лишь бы Мир отдохнул от войны,

Пусть на месте землянок и стрельбищ

Салютуют соцветия весны!

Пусть вздохнут фронтовые дороги

От слепого надрыва свинца,

Пуля-дура, но лучше бы дрогнул

Каждый мускул в жестоких сердцах!

Сколько их безымянных курганов, —

Боль земли – не истёртая дрожь…

Ветеранам – залечивать раны,

Только где то лекарство возьмешь?

Не обнять уж ни сына, ни мужа,

Дочерям сарафанов не шить.