Без тебя. Сборник стихов

«в деревне день скучнее карусели…»

в деревне день скучнее карусели,

что, вдруг запнувшись, бег свой остановит,

ты по избе слоняешься без цели,

в окно глядишь, как мимо жизнь проходит.

прогнулись полки под журнальной ношей,

нет интереса к читанным страницам,

тулуп накинув, выйдешь кликать кошку,

и пальцы греешь, дуя в рукавицы.

с ведром пройдешься к роднику на горке,

с соседкой перекинешься словечком,

задумавшись, начнешь письмо Егорке,

о прошлом, и далеком бесконечно…

и будешь думать, как прекрасен город,

где сцена залита сегодня светом,

аплодисменты зал взорвут, как порох,

но ты, в деревне, не при деле этом…

проверишь тягу, в печь дрова уложишь,

дымком потянет, от березы горьким,

ты не грусти, зато сама ты можешь,

себя читать – от корки и до корки…

«я становлюсь провинциалкой…»

я становлюсь провинциалкой,

стесняюсь выходить без шляпки,

меняю туфельки на тапки —

мне каблучки ужасно жалко,

мне важно мнение соседки,

я по утрам хожу на рынок,

сметану пробую из крынок,

соседским псам несу объедки,

я у колонки мою кости

своим знакомым и подружкам,

я ставлю тесто для ватрушек

и жду своих московских в гости,

событье здесь – концерт артиста,

что двести лет забыт в столице,

и в старом клубе те же лица,

и так неспешно время мчится…

зимой дымки и город сонный

зимою исчезает дачник,

и геометрии задачник

в себя вмещает мир просторный.

«Почта России в покосившейся хате…»

Почта России в покосившейся хате,

где полы давно изменили угол,

с той поры как доллар нагнул наш рубль,

приближаясь, впрочем, к знакомой дате —

до сих пор жива, принимая письма,

удивляясь, впрочем, что есть деревня,

где перо скрипит, хоть и пишет верно,

и выводит индекс, что в клетки втиснут.

в Почте России давно нет крыши —

гнездами ласточки затыкают дыры —

сургучом не пахнет, от печей здесь сыро,

и ночами штемпель меняют мыши,

напиши письмо, и комкая буквы,

не в силах вспомнить, ни села, ни дома —

раскати пару слов по листу пустому

или просто так – нарисуй мне кукиш.

«Пашка Спиров продал свою корову…»

Пашка Спиров продал свою корову,

половину пропил, так корову жалко,

с сеном худо нынче, репей да палки,

да и сам ослаб – время рвать подковы.