Свидетельство о нерождении. В стихах

Распутница не взглядом спасена,

а верой, что и грязных любит кто-то.

    02.01.21

Лунные циклы

Ведь я купила. – Новую. Цветную.

А бледность летом кажется к лицу.

Да так, что и луна к тебе ревнует,

когда не спится… Маме и отцу

на небо шлю бессрочный список жалоб,

а помню только: «дети»… «без любви»…

И стыд ещё… Кого я убеждаю,

что вопли —

уникальный алфавит?!

…

Наверно, у луны своё сиротство,

где верность – от бессилия измен.

«Ты – лучшая, не злись…

Я – тело просто,

где выдохся

небесный эстроген».

Слова кончаются не там…

Слова кончаются не там,

где разговоры неуместны.

В словах закончились места

лишь оттого, что мы не вместе;

и негде букву написать,

когда пространство тоньше кожи:

душа пришита к небесам,

а заживает осторожно, —

чтоб не нашли и сам рубец

в гримёрке лживого искусства.

Как будто плачут о тебе,

а по слогам прочесть —

смеются…

Сквозняки

Сквозняки себя же задувают, —

будто ветру нечего терять.

Я ли та, в которой и другая

верит, что и попусту не зря?

Я ли та, в которой обжигаться

некому, но целым скопом жжёт,

а во рту чадят протуберанцы,

чтоб навек запомнила, где рот?

Функции уже второстепенны.

Тут хотя бы место сохранить,

не ища в убожестве – блаженных

и в блатном радушии – родни.

…

Я ли та, которая любила,

заплатив всей жизнью за любовь?!

Сквозняки – скучающая сила.

Тесно —

а как будто недобор…

Терпеть ли дальше?

Терпеть ли дальше – вот вопрос

для новой порции ответов,

которым в рифме удалось

домямлить то, что недопето.

Терпенья выдано с лихвой.

Ум не дотягивал до лиха,

но всё же кончилась бедой

претенциозная шумиха.

Гордыньки, слитые в одну,

воняли хуже, чем гордыня.

Терпел виновный ли вину —

иль славил волосы седые?

Не наше лето

Прости.

Я отвыкаю от тепла,

и летний зной —

насмешка над терпеньем.

Пародия, —

которой не ждала

и заслужить.

Как будто щедрый гений

не знал, кому на память подарить

последнее, что тёплым оставалось, —

а я бросаю семя в пустыри,

ведь жаловать —

не значит

ведать жалость.

…

Меня ли тем избытком добивал,

себя ли разорял до истощенья? —

одно и то же, если сразу два

финала у единственной мишени.