Новые писатели России – 2021

Я буду любить архаично вас и раритетно:

Слагая улыбки и взгляды, урывки бесед,

Насытив их замыслом, важностью приоритетной,

Как тысячу смыслов в эскизе зрит искусствовед.

Я буду любить табуированно и претщетно,

Приемля фатальность: не претендовать, не просить

Того, что перечит традициям ветхозаветным,

Того, что способно и вас, и меня очернить.

Я буду любить, как художник прообраз портрета,

Как ключ к вдохновенью, дарующий силы творить.

Меж строчек любого стиха, что остался бессмертным,

Скрывается тот, кто позволил себя полюбить.

Трагизм аксиомы привязанности безответной:

Она, как f(x), бесконечно стремится к нулю.

Я буду любить вас безудержно и беззаветно,

Как, впрочем, уже и не год, и не два… Вас люблю…

Гроза

(из цикла «Звукопись»)

Гром гремит, грозя разграбить,

Разгромить громадный город.

Глыбы грязи иль гробы

Вырастают, как грибы.

Градины гремят, как гравий…

Раздирает землю холод.

Будничное

Чеканю шаг от дома до работы

Извечно промокающих сапог.

Чем ощутимее иллюзия заботы,

Тем больше ты по факту одинок.

Чеканю шаг проторенной тропинкой,

Из утра в утро складывая год,

И самоощущение пылинки

В моей душе предательски растет.

Чеканю шаг бездумно по привычке

И по причине «так заведено»,

Я – пассажир набитой электрички,

С тоской смотрящий в пыльное окно.

Я как холоп, безликий и бесправный,

Не мне стремиться к тайнам бытия.

Чеканю шаг кому-то на забаву.

Как тысячи таких же, как и я.

33

Глобальных планов я уже не строю:

Не сдвину горы, мир не удивлю.

И в небытие уходят ровным строем

Мечты, которые я все еще люблю:

Знамений ложных радужные блики

И тайных знаков мнимых пелена.

Лишь смотрят на меня святые лики

Печально сквозь покровы полотна.

Оставить в прожитом не то же, что «разверить».

И отпустить – не то же, что забыть.

Не распрямить морщины от потерь и

Позорных пятен прошлого не смыть.

Как спорна правда, праведны ли споры?

И с кулаками ль быть должно добро?

Благое могут ль претворять притворы?

Свята ли там любовь, где бес в ребро?

Бог кажет путь, но что ни день – распутье:

Чем выбор делать – сердцем иль нутром?

Не осуждать иль не судить по сути?

Молчать ль за золото? Писать ль за серебро?

Все больше тихих омутов, где лихо

Сидит – не дремлет, как в засаде зверь.