Обере'ги Амара'нта. Книга стихов

– Нате, коль есть охота,

Или второе сердце…

И при плохом настрое,

Выйдя из кабинета,

Вижу, у стенки – двое,

И с вискарём, при этом.

Кинул я взгляд на рожки

Да на хвосты козлячьи

И пробубнил:

– Немножко

Повоздержусь… Иначе —

Вмиг под баян… Обидно.

В образе неразлучных,

Бесы вздохнули:

– Видно,

Шариковая штучка…

Глянул я тут се в ноги,

И не увидев груза,

Выдохнул – «Слава Богу!..»,

Только вот как-то грустно…

ПРОЗА ЖИЗНИ

Шептал босанову классический дождь

(Как щётки* – играл он на томе рабочем*),

И был он слегка на джазмена похож,

Особенно в профиль похож был он очень,

Особенно – тучей одной, за углом

Гранитного дома с глазастой аркадой.

А подле неё, где богиня с веслом,

Сидел на скамейке художник Аркадий.

И струйки, что вились в его волосах

Каштаново-русых, спадавших на плечи,

Стекали по драпу пальто в небеса,

В которых за музыкой пряталась вечность.

И был тот Аркадий немножко влюблён,

Отнюдь не в актрису с четвёртого курса,

А в дочку завмага, всем правдам назло…

Что варит супы она, умница, вкусно —

Вне всяких сомнений.

Ну как не влюбиться голодному брюху

В такое сокровище? Чем не l’amour,

Пухлявым Амурчиком дышащий в ухо?

А в сумрачном зале с десятком рядов

И маленькой сценой, пропахшей духами,

Скучала актриса и, плача в подол,

Краснела от злости к кухарке «нахальной».

Но кто его знает, что будет потом…

А может, действительно, через желудок

Лежит этот путь?.

Страдать не хотелось Аркадию. Трудно

Несмазанным стрелкам старинных часов

Крутиться по кругу… И дождь, не стихая,

Смешным тополям наводя причесон,

Какими-то глупыми лился стихами.

Щётки* – барабанные палочки с металлическими

щётками на конце.

Рабочий том* – малый барабан ударной установки.

В ЛУЧАХ НЕСОСТОЯВШЕГОСЯ КОНТАКТА

Более чем уверен, это, как пить – они:

В рыхлом дождливом небе, напоминая брошь,

Нагло летит-сверкает, наши тревожа сны

И оставляет шлейфом тусклое серебро —

Нечто.

– Заходит слева, – передаёт пилот

(нервно мерцают кнопки, страшно дрожит штурвал), —

Переместилось вправо… И над крылом и под —

Пу'рпурное свеченье. Сильный толчок. Провал —

Хуже воздушной ямы!..

Не самолёт – модель

В быстрых руках мальчишки, склеенная на раз…

Где же ты, грозный Шива?.. где же ты, Прометей?..

Где же вы, Боги мира?.. Мы призываем вас!..