Наши не придут. Стихотворения и поэмы

Наши не придут. Стихотворения и поэмы

Сергей Волобуев

Книга «Наши не придут» – сборник разноплановых стихотворений с попыткой осмысления событий, произошедших в нашей стране и мире за последнее время и в обозримом прошлом. Все стихи объединены четкой гражданской позицией автора и любовью к Родине.

Наши не придут

Стихотворения и поэмы

Сергей Волобуев

© Сергей Волобуев, 2021

ISBN 978-5-0051-8112-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Без претензий

Я без претензий на высокий слог —

Меня порой роняют запятые…

Хотел писать, как Пушкин, но не смог.

А если б смог – претендовал в святые.

Во мне не воплотилась ипостась,

И мой талант не виден и не ясен.

Я с детства не люблю любую власть,

А разум мой для общества опасен.

В моих речах кобылы сивый бред,

А в мыслях все ещё намного хуже.

Я обществу несу огромный вред,

А детям и жене совсем не нужен.

Я слов любви не выучил пока.

Я, старый воин, а не крыса тыла,

Дождался лишь тернового венка —

Моя страна давно меня забыла.

Прошу за стол, у нас сегодня пьют —

Да я и так всю жизнь на керосине —

Не грог и не коньяк, не кислый брют,

А тупо то, что было в магазине.

Я сам не знаю, что там в сумке есть:

Поставлю все, побудем чуть князьями,

Ведь для меня всегда большая честь

Надраться в ноль со старыми друзьями.

Одна беда – мельчает русский дух:

Кто умер, кто зашит, а кто далече…

А кто уже смирился и потух,

Под бременем судьбы понурив плечи.

И я сажусь за праздничный свой стол,

Лью дрянь в стакан и пью ее, заразу,

И думаю: «А не достать ли ствол?

И не решить ли все проблемы разом?

Подумаешь.., ещё один дебил…

Всем будет легче, меньше липкой гнили:

И дамам – тем, которых я любил,

И тем, кто мой порыв не оценили.

И остальным: коллегам и властям —

Они к моей беде глухи и стойки.

И уж, конечно, точно, что гостям,

Которых нет на дружеской попойке».

За тех, кто жив, и кто уже в гробу,

Я тост произнесу неровным слогом —

За них, с кем жизнь тащили на горбу

По скверным и ухабистым дорогам.

За тех ребят, которых знал сто лет,

И кто теперь в чужих далеких странах,

С кем сухари делили на обед,

И спирт с водой бодяжили в стаканах.

В одном строю с кем по уши в пыли

Шагали к счастью, умываясь кровью,

С кем Родине отдали, что могли,

Оставив ей и силы, и здоровье.