Мятежный ангел

Мятежный ангел

Олег Аранович

Ты никогда этого не видел. Смотрел, да не видел. Пришло время увидеть. И понять. Попробуй забыть о Добре и Зле. Ни того, ни другого на самом деле не существует. Добро, как и зло, всегда адресно. Вот скажем, мама-кошка вышла во двор и скушала птичку. Для кошки – однозначно добро: молоко для тройки очаровательных котят будет. А для птички? А для её птенцов? Где тут добро и где зло? Думай сам. Вот и всё, о чём я собирался тебя предупредить. предупреждён, значит вооружён – кажется так говорят?

Мятежный ангел

Олег Аранович

© Олег Аранович, 2021

ISBN 978-5-0053-8039-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ВВЕДЕНИЕ

Пусть тему эту лучше бы не трогать,

Но я рискну – поэту всё ж видней,

Задам вопрос: чем Дьявол хуже Бога?

А как по мне, он всё-таки честней.

Мы все живём, не ведая о сущем,

В надежде на счастливую звезду,

Я вам не обещаю райских кущей,

Но по земле немножко проведу.

Не по кругам прославленного Ада,

А именно по матушке-земле —

Не просто же смотреть, а ВИДЕТЬ надо,

Не только свет, но скрытое во мгле.

Рискуя всех священников обидеть,

Любых богов, любую божью мать,

Скажу, что недостаточно и видеть,

Увиденное надо понимать.

Я первым кушал с Дерева Познанья,

Пусть в Библии об этом ни строки,

Но прояви, читатель, пониманье:

Писать правдиво часто не с руки.

Глянь в зеркало, сострой себе же рожу,

Для храбрости прими на грудь стакан:

Ведь всех на свете истин нам дороже

Нас (с Богом) возвышающий обман.

ИГРЫ БОГОВ

Горят по полю погребальные костры,

Уходит дымом отработанная плоть,

Но где-то души остаются до поры,

Покуда их не призовёт к себе господь.

Ты веришь в бога или в сонмище богов,

Любая вера одинаково смешна,

Любая вера говорит: убей врагов!

И в мире вновь – богоугодная война.

Любые боги нам несут не мир, но меч,

В кого ни верь, а кровь ручьём по алтарям,

А глотка бога – это храмовая печь,

Но всё, что скормлено богам, пропало зря.

За целость каждого, чья плоть уходит в дым,

Молились семьями, но божья глухота

Нам не вернёт тех, кто остался молодым

И стала притчей во языцех неспроста.

Богов забавы – не по нашему уму,

И что в итоге той божественной игры?

Мы снова молимся неведомо кому,

Да полыхают погребальные костры.