Облепиховый чай

 де Сент-Экзюпери

Сент-Экс не погиб, он вчера не вернулся из боя.

Ушедший на небе навек остаётся живым.

…Когда ты коснулся крылом штормового прибоя,

Я тёплой ладонью касалась зелёной травы

В родном Аннеси. Я ждала твоего самолёта,

Как верной приметы конца ненавистной войны.

Бумажный журавль в окровавленном сорок четвёртом

Остался в руках как свидетель ночей тишины,

Что мы проводили вдвоём у озябшего моря,

Забытых, как тень, на излёте семнадцати нот.

…Так просто – за день до войны стать своим же героем.

Так больно – погибнуть за шаг до знакомых ворот.

Холодной водой обжигают горячие руки

Послушные волны, хранящие твой самолёт.

…Я верю в любовь, но не верю ни в смерть, ни в разлуку,

Я помню до метра твой каждый военный полёт.

И каждой весной под окном распускаются розы —

Не зная о том, что твой Лайтнинг был с воздуха сбит.

Мне слышится тихая песня сквозь ветер и слёзы:

«Сент-Экс не погиб.

Не погиб.

Не погиб.

Не погиб».

27.09.2017

* Антуан де Сент-Экзюпери – французский лётчик и писатель, участник Второй мировой войны. В кругу друзей его называли Сент-Экс.

** Последний полёт Экзюпери произошёл на самолёте P-38 Lightning

* * *

Через семь минут за окном зазвенит рассвет —

Вместе с эхом ночи слетает вуаль дождя.

Ты идёшь, весёлый, героем простых легенд,

На погонах звёзды июньской зарёй блестят.

Через семь минут самолёт заскользит, как тень,

Сизокрылой чайкой навстречу восьми ветрам.

…Я ведь знаю, знаю, ты был рождён лететь,

Ты, крещённый небом и воздухом, дышишь там.

Серебристым смехом растает ночной туман

В непривычной песне непрошеных облаков.

…Я молиться буду, чтоб ты возвратился сам,

Чтоб земли коснулся уверенно и легко.

…Через семь минут твой корабль уйдёт в полёт,

Через семь минут утро сменит шальной закат.

…Я тебя дождусь через время, огонь и лёд —

Словно в первый раз – двадцать два декабря назад.

20.06.2017

Ты скажи мне, мой друг

Ты скажи мне, мой друг, что дорогу я выбрала верную,

И не дрогнет штурвал самолёта в девичьих руках.

На земле просыпается солнце на веточках вербы, и

Я рисую над морем весну в голубых облаках.

Серебристая тень – то ли молния, то ли видение,

Небеса распорола и сшила в рассветном огне.

…На такой высоте эти шрамы – твоё отражение,

Их так любит стирать своевольный ноябрьский снег.