Первая весна

На Голгофе давно нет крестов: объективы праздных

И паломников веры, которым она – как соль.

С миротворческой миссией гибнут богообразно

И в числе ветеранов проходят в раю контроль.

В барокамере спит недоношенная малютка.

Я – не в силах стерпеть, чтобы только скорей возмочь,

Уплотнив кислород, разгоняя его по трубкам,

Белой лилией встретить рожденную Анной дочь.

Я был распят

Я был распят. Сегодня я воскрес.

Но боль моя уменьшилась едва ли.

Вы, равно как и я, несли свой крест.

И, как и я, до срока умирали.

Растлили землю войны, и содом,

И ненависть в сердцах к чужим и близким.

Чем брат был одержим, куда ведом,

Раз судьбы взмыли в небо обелиском?

Кто всходы вечной жизни истреблял

И идеалы возводил до веры?

Молчит, похолодев, мемориал

Героям чьих-то воли и химеры.

Секреты павших – доблестно хранят

Бескрайние поля, резные горы.

Я ныне пахарь. Вот моя стерня

И светлый плуг мой – на работу скорый.

Не для того сегодня я воскрес,

Чтоб снова на Голгофе быть распятым.

Но, как и прежде, я иду вразрез

Со всем, что губит дух и тело брата.

И днесь я сплю

Сплетают руки вечность и конечность,

И берега вздыхают о воде.

И днесь я сплю: глубо?ко, бессердечно.

А рядом Он – похожий на людей.

Темно, как в склепе, ничего не вижу,

Ни молока, ни хлеба не прошу.

В шкафах желтеют кружевные брызжи.

Тускнеет непроложенный маршрут.

Вздыхает неродившийся ребенок,

Сиротство осознавший до поры.

Мироточи?т газета, как икона,

Где некролог, зачитанный навзрыд.

Парит орёл над полем бледно-серым,

И крылья бьют высокие ветра.

А рядом Он – незримый – шепчет: веруй…

И отворяет присные врата.

Земля

Есть чувство без начала и конца

И мир – не содрогнувшийся от боли.

Есть утешенье Вышняго Творца

И храм, что непреложен и намолен.

Но это всё, увы, не для тебя,

Нечаянно оброненный на Землю,

Где ссорятся, болеют и скорбят…

И божьей жизни всуе не приемлют.

О скромная, простая пастораль,

Увядшая и канувшая в Лету…

Порой Господь садится за рояль,

Наигрывая музыку планеты.

Всего семь нот… и отдаленных дней…

Звучащих несказанно по-другому.

Бог создавал образчик и музей,

А вышло то, что называют домом.