Everything I am. Сборник стихотворений

Пока, арабы! Пока, арабы!

Ещё вернёмся! Поработать нам пора бы…

Любимому актёру

Ошеломлённой, живой пропажей

Теряю с миром я связь и нить.

Под вашим взглядом, с экрана даже,

Я забываю, как говорить.

Любые жанры, сюжеты, роли…

И я на время в своём раю.

До вдохновенья, до слёз, до боли,

До «умираю и восстаю».

Спасибо вам, что так сильно в душу,

Что с вами жить в одно время – честь,

За то, что вслух вам признаться струшу,

За то, что вы где-то просто есть.

О любви

Звук из будущего

Звук из будущего – как чудо:

Шалый ветер, забыв дорогу,

Мой же смех мне принёс оттуда.

Это лето подарит много.

Будет мишка, как персик, рыжий.

Тёмно-синим окно зашторим.

Будут ночи под звёздной крышей

И с мурлычущим нежно морем.

В темноте у костра в обнимку

Просидим, от покоя млея.

И поднимутся искры в дымку

До созвездия водолея.

А ночная прохлада мая

Пробирается в окна дома.

И ты спишь, ничего не зная.

Мы пока ещё не знакомы.

Понять

Настоящая, русская, белая,

С дымоходом, лежанкой, трубой.

Жаль, не ценят сейчас устарелое.

Но она остаётся собой.

Над заслонкой – немножко копоти,

А внутри – и представить страшно.

Зато сам в её тёплом шёпоте

И не вспомнишь обид вчерашних.

Не покажет огня во вздохе,

Всё бушует внутри, как голод.

Кого любит – тепло до крохи.

Кем забыта – бездушный холод.

И не может гореть, как свечка,

Чтоб, не грея, жить, не любя.

Так ночами у старой печки

Я пытаюсь понять себя.

Скрипка

Убивает с секундой каждой,

С тетивами из струн тугими.

Через миг с небывалой жаждой

Возрождает – уже другими.

Выжигает из нас нещадно

Всё ненужное, надлежащее.

Оставляет же мало, жадно —

Только самое настоящее.

Выворачивать душу звонко

Так умеет она двояко:

С непосредственностью ребёнка

И безжалостностью маньяка.

И, отбросив земную чушь,

На вопрос «за что?» отвечает —

Нам в сосуды рожденных душ

Бессловесно «люблю» вливает.

Душа

Содрогаться от жара огня,

Но выдерживать синее пламя

Я могу. Как и дать, не виня,

Сердцу с мозгом меняться телами.

Не к тоске, одиночеству, боли,

А к любви наконец-то привыкнуть

Я хочу. Но пугаясь неволи,

Буду врать, когда хочется крикнуть.

Да хоть птицею раненой биться —

Приручить ты меня не спеши.

Я боюсь.