Под искрами дней

Не правда, что ушедшие на час,

всего на миг забывшие – бывают.

Уходят те, кто меньше любят нас

и к нам – едва заметно – остывают.

    Москва, октябрь 2018

«Как часто мы играемся словами…»

Как часто мы играемся словами,

забыв, что в них заложен страшный дар,

что грубые бывают, как цунами,

что нежные бывают, как нектар;

что нежные, как травы, души лечат,

что в них свои бросают семена,

что с нежными любовь бывает легче,

что с ними проще и сильней она.

* * *

А ты теперь как гвозди забиваешь

в любовь десятки грубых, черствых слов.

И ты ее спокойно убиваешь,

и рад, что сам свободен и здоров.

Она молчит… И я молчу несмело.

И что теперь нам миру говорить?!

Любовь брони от брани не надела

и не умеет спорить и винить.

* * *

Но все не так!.. Она была красива,

а нынче с искалеченным лицом.

И я не та!.. Вчера была счастливой.

Теперь тебя считаю подлецом.

Любовь молчит… Но, задыхаясь, тает

от грубости, от серых будних дней.

И невзначай – под утро – улетает.

И нежных слов уже не нужно ей.

* * *

Как часто мы друг друга бьем словами

в, казалось бы, ничем не важный час.

И вдруг они – как буря, как цунами —

внезапно, с ходу разлучают нас.

И что твердить: «Давайте быть нежнее!»

От нежных слов мы тоже устаем.

Мы, что имеем, – чаще не жалеем

и невзначай навеки отдаем.

    Ялта, апрель 2018

«А любовь – это, знаешь, не только смотреть в облака…»

А любовь – это, знаешь, не только смотреть в облака,

вместе чай разливать и на кухне готовить картошку —

это общие горы и реки, пространства, века,

общий замок и скит… А случится такое – сторожка.

Я не буду винить… И прости, но бессильны слова.

Не единое ложе, не общее время влеченья —

есть любовь… Это общий апрель, и цветы, и трава,

это общее солнце, а – если случится – затменье.

Я не буду винить… Но давно не поют соловьи…

Слишком много дорог, что разводят нас вдруг, в одночасье.

Слишком много разлук, и, увы, слишком мало любви,

что равняется слову простому, привычному – «счастье».

Или вовсе останься… А если на миг – уходи…

Слишком суетна жизнь… В ней и так все и хрупко, и тленно.

Я желаю жить тем, что равняется свету в груди,

и не в бытом и тленом, а в сердцем творимой вселенной.