Мчатся кони моей судьбы

Ах, добрый август, осень наступает,

И пусть пока на улице тепло,

Но птицы снова, собираясь в стаи,

Ещё чуть-чуть, и встанут на крыло.

Едва дожди пройдут по сухопутью,

И снова вспыхнет солнцем синева,

Раскрасит тишину осенней грустью

Багряная и жёлтая листва.

Голос лета

Голос лета сегодня с утра

Я услышу опять наконец-то,

Он рождается в шелесте трав,

В родниковой мелодии детства.

Между старых дубов вековых,

Через заросли дикой малины,

Он взлетит в чистоту синевы

Птичьей трелью и роем пчелиным.

От пьянящих округу лугов

Проплывёт облаками над речкой,

Над мостком между двух берегов,

Где давно оторвалась дощечка.

Потревожив камыш на пруду,

Прокукует в глубинке сосновой,

А потом, задержавшись в саду,

Поиграет на ветке вишнёвой.

Подарок

Пусть даже стоимость в пятак,

Он ценен тем, что не в услугу,

А мы с любимой просто так

Подарки делаем друг другу.

Она мне день, а я в ответ

Ночное небо в звёздных блёстках,

А утром солнечный привет

От клёна возле перекрёстка,

Журчанье речки, а потом

Чуть слышное ворчанье бора,

И дождь июльский под зонтом,

И лужи около собора.

Она подарит мне тепло,

Согрев в ненастную погоду,

И дрогнут цифры на табло,

Которое считает годы.

Богата жизнь или бедна,

Но лишь одно я твёрдо знаю:

Какой бы не была цена,

Подарки сердцем принимают.

Истина

От рождения до погоста

Каждый топчет свою дорогу:

Невозможно встать вровень с Богом,

А  вот с Дьяволом очень просто.

Если вдруг даже на мгновенье

Безнадёга скрутила душу,

Просто сердце своё послушай,

И в себя посмотри с сомненьем.

Может, что-то не так отныне,

Может, бьёшься в пустой тревоге,

И душа твоя не в залоге

Чёрной зависти и гордыни.

Иль на людях живёшь отдельно?

Посмотри, это очень просто,

Не покрылся ли ты коростой

Своей чванности беспредельной.

И прислушайся у порога

К этой истине непреложной:

Невозможно быть равным с Богом,

А вот с Дьяволом так несложно….

После дождя

Ох, погода нынче позабавилась,

Вновь прохладой землю напоив,

У реки ракита закудрявилась,

Свесив ветки тонкие свои.

Скрипом в ставнях, дробью по завалинке

Ветер в тучах вдаль уносит фронт,

И плывут безудержные странники,

К горизонту и за горизонт.