Записки автора. Том IV

Но когда бы я мог сказать о любви,

Когда знал ее горький мотив,

Когда слышал ее сладки речи,

Когда яд ее вены пронзал,

Когда плоть моя плавилась вновь,

Смею ли я молвить вновь,

Что настала любовь?

Средь той боли и лжи,

Что царит среди мира

Родина

Красу тревожности очей

И рек плакучее молчанье,

В краю, среди шумных полей,

В степях, родного лишь звучания

Я буду мир в себе искать,

Как Родину в корнях березы,

В этих лесах из тихих крон,

Среди еловых игл и морозов.

Средь пустоши равнин зимой,

Средь молчаливой глади водной,

Среди озер и шумных рек,

Чей бег по жизни бесподобен.

И в сердце сохраню своем

Я отголоски дней прошедших,

Где в инее было окно

И свет желтел сквозь ночь и тьму.

Где был с теплом родной очаг,

Где был уют в одном ответе,

Когда с порога в отчи двери

Ступаешь, сам себя не зная.

Но в самый темный из всех дней

Иль в из ужаснейших концов

Тебя не выставят за дверь,

И за совет монет не спросят.

Там, в родственной тиши,

В далёком уголке, где был

Когда-то ты рождён в ночи,

Где были свет, тепло свечи.

Так и сейчас, под сенью лет

Я вспоминаю Родины завет,

Храню его, как пастырь веру,

С ней я иду вперёд по свету.

Весенний

Капель по стеклам заиграла

И снова к нам пришла весна,

Веселая, звонка девица,

Легка, как вьюга, но как птица,

Вольна сбежать от нас в небеса

И в даль уйти, как взор во мглу

Небесных далей, космос звезд,

Ты зачерпни его рукой,

Как ковш преспелых ягод в рот.

Ведь это легкость – лишь мгновенье,

Его поймать – улыбка времени,

А упустить – печаль времен.

Ведь век людей – чреда стараний,

Не просто так всем нам дано,

Родиться, встать на ноги ровно,

Пойти по черной мостовой,

Найти свой путь, остепениться,

Средь троп страстей, людской молвы,

Найти себя – не заблудиться,

Когда не мало раз на ты,

Тебе предложат утомиться

В пожаре сладостной поры,

В усладе лет, что для младых

Отрава, горе для хромых,

А для седых – скупая мука.

Но каждый рубит с горяча,

Ломает ветки, и дрова,

Для своей мудрости поры,

Когда для юных и худых

Есть слово – доброй мудроты,

Но нету сил сказать и подождать,

Пока до силы слов дойдет

Сей ум, незрелый и простой,

Как валенок, пустой и худ

В жары пору ненужный труд.