Альманах «Истоки». Выпуск 13

Там – тишина иногда владеет временем, приучая каждого к тому, что наедине с самим собой мы близки к Вечному и постепенно становимся слухом и оружием своей земли… Эти ощущения нахлынули на меня будто ласкающее дыхание весны, осторожное мерцание спящих в белом покое остроконечных гор. И в сущности: для чего пишутся картины, если скорость наших эмоций уже не подчиняется размеренному течению жизни? Мы торопимся, чтобы успеть то, что надо сделать сейчас и не забыть довести до конца завтра. Может быть, поколение 90-х тоже способно на большее? И говорухинская оценка молодёжи: «Я их ненавижу…» – боль за страну, пережившую перелом веков и оплакивающую своих детей? А что, если этот протест всё же и ступень к прощению? Ведь от ненависти до любви один шаг – шаг над пропастью, через ущелье – шаг к Свету! Оттого, спускаясь с гор, мы становимся другими людьми! – Единожды создав великое кино, рассказ, стихотворение и даже маленькое полотно – получаем пропуск в иное измерение жизни и уже живём по законам ВЕРТИКАЛИ.

А голуби, обитающие в наших дворах и встречающие туристов на вокзалах, с привычным курлыканьем, шумно похлопывая крыльями, собираются в стаи, приземляются и взлетают… а потом, как на последних кадрах фильма «Вертикаль», растворяются в московском небе, чтобы вернуться снова.

    7 сентября 2019 года

Поэзия

Евгения Славороссова

Из книги «Роза ветров»

В южном городе

Целовались постоянно,

Пререкались независимо,

Было весело и пьяно,

Зло и нежно и пьяниссимо.

В южном городе проветренном,

В марте, зябнущем от холода,

Было счастливо и ветрено,

Ах, как было глупо-молодо!

Ветер яростно пролистывал

Крону смуглого платана.

Я смеялась, ты насвистывал

Итальянца Челентано.

Мы острили непочтительно,

Словно южные пижоны.

Было рядом так мучительно,

Так легко и напряжённо.

Ветер дул, но, как положено,

Цвёл на ветках нежный иней.

А бензин в воде встревоженной

Распускал свой хвост павлиний.

Обольщать весны профессия…

Что прошло и что осталось?

Как с тобой мне было весело!

Я до слёз нахохоталась.

«Бегут буруны к маяку…»

Бегут буруны к маяку,

О щёки ветер трётся колко,

И лодка, лежа на боку,

Спит возле старого посёлка.

Прибой сердитый и рябой,

Дома заброшенные эти,

И, взявшись за руки с тобой,

Мы мчимся по песку, как дети.