Шелесты имён

Классическая лира

Его звучала в унисон

Душе моей. Прошло, как сон,

Полвека – пуст сей небосклон:

По пальцам можно перечесть,

Кто честь изволил предпочесть,

Ходил среди двуногих прямо,

И нищету берёг, как меч,

И русскую лелеял речь,

А не арго продажной дамы.

Из списков родины изъят

Был временно тот эмигрант.

Он умер и теперь далече.

Не помню даже, был ли рад

Мурашкам по спине от встречи

Фантомной. Только днём одним

В проулке я столкнулся с ним.

Он мало изменился. Плечи,

Пожалуй, чуть сутулей… Миг

Растянут был и словно вечен.

Он растревожил Муз моих.

Восстановил поток и связь,

Нездешним символом светясь,

Мой карандаш (читай: перо).

Ничто, полночное зеро

В прожилки света, ритм и звук

Перетекло с прозрачных рук,

Зачем и для чего – неясно.

И так красива, так напрасна

Была та музыка… Поклон

Царю, бродяге: это он

Меня учил лохмотья века,

Как в полусне, не замечать,

И радость на лету ронять,

И в человеке Человека

Под мишурою узнавать.

Мостик

Я перекинул через реку мостик

Стихов – и вот уже брожу

Вдали от городов, случайно

Рождённых, гибнущих, сокрытых

В пустотах атомных, в прожилках сна.

И птицы дивные поют —

Поют без дела и совсем без цели,

И всходит Солнце, просто всходит Солнце —

Без «почему» и «как», и всё волшебно,

Непостижимо в каждом встречном миге,

Непостижимо с каждым новым вдохом,

Пронизано Блаженством необъятным

То, Нечто, что за гранью слов.

Поезд имён

У Борхеса есть строчка, о которой

Не вспомню никогда. Есть у Верлена

Строка, которую не вспомнит Борхес, —

Преемственность беспамятного плена —

В знак памяти о том, что поезд

Имён и слов в пути, – опорой

Не стать мельканью букв и лиц.

Слова провейте через крылья птиц,

Через времён жестоких решето,

И что останется, и будет то —

Поэзия.

Зима

Мир солнца, море и песок.

Кусок скалы, и дальше – небо.

Мой сон по-прежнему высок:

Ни революции, ни крепа,

Ни вечно длящейся войны,

И пляски смерти не видны.

Беспечно бродит скорпион,

Достойный жизни, по ладони.

Львы с овцами – в одном загоне.

И, в бархатном увязнув лоне,

Шмель дегустирует пион…

Кто ж суетится, лжёт за двух,

Как рёк поэт? Продажный дух

В животных выветрился вдруг…

Красиво, правда. Иногда

Я думаю, что это правда. Да,

Воображение, друг мой…

Пляж смыт волшебною волной.