Наследие. Том четвёртый. 2019—2020

И мы тебе пообещаем

Унять в себе печаль и грусть,

Надеясь, что и ты прощаешь

Нас непутёвых, мама Русь…

Дни старости моей

Я в гости не хожу к друзьям и к Богу

Друзей нет дома. Бог на небесах.

Со старостью ужился понемногу,

С соседями – что жив я, доказать.

И ничего другого мне не надо

В моей квартире тишь и благодать.

Вот только Муза вроде бы не рада,

Что ей со мной приходится страдать.

Давно уж перепутав дни с ночами,

А ночи с днями, пишем ерунду.

Зато знакомств не водим мы с врачами,

Мы с Музой их обходим за версту.

А что они нам скажут? Возраст это…

Но вряд ли у поэтов возраст есть,

И юная всегда душа при этом,

А старость это просто чья-то месть.

Судьбы ли, может. Может быть и Бога,

Как кара за безбожие моё.

Нам дней на жизнь отпущено не много,

И будет жаль, что мимо жизнь пройдёт.

И дни свои нам вряд ли тратить стоит

На стариков-друзей, походы в храм —

Поэтам платят, но не за простои,

А только за стихи.

Свеча

Жизнь человека как свеча —

Горит, горит и вдруг погасла…

И время в роли палача

И мы живём ему согласно.

Где всё не нами решено —

Как жить и сколько жить с тобою,

А мы считаем всё равно,

Что правим мы своей судьбою.

И тратим дни, теряя счёт,

И тратим главное богатство —

Себя – на славу и почёт,

Жизнь превращая в святотатство.

И тихо гаснем – ты и я,

Сами того не замечая,

Пока не встретит нас Судья,

Из тех, кого не выбирают.

Лишь он решит – кому и как

Гореть, а, может, сразу гаснуть.

Моя свеча горит пока,

Хотелось б верить – не напрасно…

Гроза идёт

Сегодня солнце не взойдёт над горизонтом

С приветом теплым, как всегда, в привычный час.

Гроза идёт на нас широким фронтом

И будет что-то страшное сейчас.

И тучи самолётов в синем небе

И гул моторов явно не к добру,

А где-то в храме начался молебен,

О том, чтоб все проснулись поутру.

Но даже Бог сегодня не помеха

Для тех, кому, похоже, не до сна

У нас свои дела, у них – потеха

С названием потехи той – война…

Пусть с ними Бог, раз так они считают,

И с нами Бог! Так кто же будет прав?

И в небесах не ангелы летают —

Все ангелы – на наших Образах.

Но некогда сегодня разбираться,

Кто прав, а кто не прав – рассудит Бог.

А нам придётся, видимо, остаться

Среди горящих трав в пыли дорог.