Правильный путь к морю

баный какой-то,

согласен,

спорить не буду,

мне что-то похожее,

пробурчал вчера сосед,

зовут его,

если что,

дмитрий,

или просто дядя дима,

пока ехал в машине,

меня, кстати,

подвозила семья,

убогих дибилов,

но отец семейства,

по-любому и не думает слезать с крокодила,

сочинил песню,

текст простой,

классика,

три аккорда,

поётся что-то вроде:

«ты моё солнце,

я люблю тебя,

прошу,

не уходи,

все чувства вернутся,

всё вернётся»,

но это точно,

чертовски сладкая ложь,

выражаясь конкретнее,

ты её сделала ложью,

когда я пел тебе эту песню в автоответчик,

глубокой уральской ночью,

увидел потом тебя,

когда экстази сожрал,

обомлел конкретно,

думал,

увидел тебя снова,

точно ты,

точно ты,

увидел снова воочию,

ты разоружила свои ядерные полигоны любви,

цветы в твоих лёгких,

так и не выросли,

в моих проросли,

теперь вся грудь в пчёлах,

они меня опыляют,

награждают мёдом,

я летаю на них,

по вечерам,

если это можно назвать полётом,

чёткая картина,

в голове,

мой сад,

дачный домик,

мы с дедом в бане,

выходим,

пьём по стакану пива,

чтобы разогнать кровь,

залезаем в дом,

бабушка накладывает еды,

говорит,

чтобы печь разожгли сами,

разжигаем её,

я ложусь сырой и сытый,

в кровать,

сладко засыпаю,

ночью выхожу в туалет на улицу,

когда возвращаюсь,

времени много,

уже поздно,

бабушка стоит у двери,

не ругается,

нет,

мы говорим о звёздах,

на небе,

считаем их,

потом снова в дом,

а то мёрзнем,

просыпаюсь после этого сна,

набито тату на плече,

сгоряча его сделали,

пьяные панки,

я тогда достал бычки из железной банки,

прожёг себе губы,

шептал о каких-то перипетиях сюжета,

о пересмешниках зимы,

о том как перепил недавно,

о том как меня хотела убить мама,

потом очнулся уже в сугробе,

зима,

декабрь,

свежее солнце,

замёрз,

пеной из ванны полез из окна,

за торцом дома,

лежит клад,

особый,

ящичек мелкий,

в нём твоё фото,

снова устал от безделья,

а ты с утра на работу,

твоя жизнь,

сплошная суета,

сплошные заботы,

от таких реалистичных картин московской жизни в мегаполисах,

у меня начинаются приступы неконтролируемой рвоты,

опять кто-то умер,

опять ты фотокинотехник,

опять что-то произошло,

кто-то неудачно кинул окурок с многоэтажки,

вышел тогда первый день на улицу,

а мне