Демиург и Ирина. Мистический круг

Стихов его связующая нить

Во тьме ночной укажет нам дорогу,

И будем мы в той высоте парить,

Там все не так уныло и убого,

И ангелы в слезах вернутся вновь,

И все яснее к вечности дорога,

Он верил в то, что отступает ночь.

Хотя взирал насмешливо и строго…

Печальный миг. Прекрасный миг любви,

И верности нам Демиург подарит,

И тают, тают недруги вдали.

Друзья сомкнут ряды, я точно знаю.

И в грозный час, когда не хватит сил,

И кажется что, все, мы проиграли,

Дар Демиурга он нам приносил,

Свои надежды и свои печали…

Он с нами был, он с нами будет вновь,

И он живет в творениях прекрасных,

Пусть побеждает Вера и Любовь,

Пусть будет небо голубое ясным.

И там, средь звезд одна, и ей светить,

Во мраке, чтоб его рассеять снова,

Дар демиурга помогает жить,

Несет в наш мир Надежду, Веру, Слово

ДЕМИУРГ (греч. demiurgos – мастер, ремесленник), в античной философии (у Платона) персонифицированное непосредственно-творческое начало мироздания, создающее космос из материи сообразно с вечным образцом; впоследствии отождествлялся с логосом, умом (нусом).

Если опираться на это энциклопедическое определение, то составляющая из ремесленника во мне вне сомнения присутствует. А вот с творческим космическим началом – это уже вопрос спорный. Не мне судить. Но хотелось бы верить, что ОНО во мне есть:)

Игорь Царев 27.03.2003 13:37

Дар – талант, Дар -подарок поэта всем нам.

Как и обещала Галине Пысиной к 11 ноября книга практически готова, остались технические моменты.

Любовь, спасибо за теплые слова о Михаиле. Это действительно Поэт. Ему был дан Дар.

Дар – это нелегкая доля. Он как раскаленный уголь на ладони. Да, гонит прочь тьму, но и обжигает, и приносит нестерпимую иногда боль.

И, так печально устроен этот мир, что судьба Поэта, как правило, только и начинается после смерти носителя Дара. И потому именно сейчас так важно каждое слово о Анищенко.

И.Ц.

Игорь Царев 09.12.2012 00:28

Это падали листья Памяти И. Царева

Это падали листья в бескрайнее небо опять.

И кружились в надежде, что ангелы их собирают,

Кто-то будет на флейте, забывшись, нам осень играть,

И металась душа обреченно меж небом и раем.