Стихийное

Страх ожидания новой охоты за словом,

азарт гонки слепой нестерпимой и яростной,

муки горенья, над пропастью непостиженья,

летя безрассудно легко за лучом вдохновенья,

будто играя, ловя, обжигаясь

осколками чувств и счастьем дерзанья…

Нежданно случается пристань.

Покоя неимоверного миг

и усталость мертвецкая.

Сон с эфемерной надеждой

на жажду души и свершенья,

и чуточку счастья любви…

замирая от страха свободы,

парить и мечтать…

    2018—2021

Полет в никуда

Спонтанное послание Читателям, бывшим и будущим

Никак не могу разгадать загадку.

И я обращаюсь к вам, тем, кто читал мои

стихи, рассказы – строчки, странным образом

появившиеся «на кончике пера» моего,

сначала искоркой, искринкой,

икринкой ли чего-то большего,

светлячком, неожиданным,

мучительным уколом,

ускользающим лучиком…

И надо быстро решить, что с ним делать, – схватить

ускользающий над бездной знак, начертанный огнем

или каплей дождя по стеклу,

отдаленным странным звуком или эхом его…

Или отмахнуться, упустить и забыть?

Навсегда.

Вот, наверное это и спасает иногда эти знаки от забвения?

Как будто это что-то значит для вселенной, ха-ха.

А эта смешинка часто убивает возможность вглядеться,

«вчувствоваться» в этот знак ниоткуда.

Наверное, знак – это обоюдная возможность,

попытка открыться, зацепиться за край пропасти,

скользкий и неотвратимый.

И чем труднее ухватить этот знак, брошенный мне сигнал

и спасательный круг сурового моряка – Вдохновения,

тем ярче и мучительнее ощущение,

как будто берешь с земли

раскаленный ключ,

с виду холодный и черный в первое мгновение,

но жгучая боль

и запах горелого мяса своих пальцев

накрывает с головой, валит с ног и отнимает разум.

Но чаще, это просто горячая картофелина,

брошенная мне хитрым кашеваром,

хочешь – ешь, не хочешь – ничего больше не будет.

Я перекидываю ее между ладонями,

а потом оказывается, что всё зря.

И ничего не понятно.

– Постой, ты говорил про загадку…

– А… это? Уже не важно. Кажется я понял.

– Так в чем загадка?! Ответь, я тебя долго слушал.

– Прости… Я тогда хотел спросить, – почему мне не пишут отзывы читатели? Хоть бы чертыхнулись в ответ, или сказали, что я профан.

Но они молчат. «Как будто я со стенкой разговариваю!»

«Что, совсем никакого отклика нет?» – хочу я их спросить.

– Похоже, ты сердишься? А они ведь ничего тебе не должны.