Арфа Орфея. Стихи и статьи ЛИТО «Орфей»

Снятся кони, и степь, и костры на Днепре,

Снится Сечь, где бой сабельный в духе.

Есть свобода, что свет, что клинок на заре,

Век душе моей маяться в замкнутом круге.

Белокожей заре, что свободу от ночи несёт

Помолюсь… воля боли, конечно, сильнее.

Время делит всё, время нам силу даёт,

После ночи заря… знаю, будет мудрее.

После нас песок времени… всё заметёт,

Оправдают, забудут, быть может, осудят.

Знаю точно народ мой путь к счастью найдёт,

И к тому есть запал вековой в наших людях.

Чернокожая ночь…

Девиз простой… ни дня без строчки

Поэт от темени до самых, самых пят,

С годами мэтром стал стихосложения.

Бывает… и за строчки кем-то клят,

Порой за слишком смелые сравнения.

Пишу по восемь строчек каждый день.

Девиз простой: «Ни дня без строчки».

Горячие слова вам… достаю из вен,

В судьбе моей Всевышний ставит точки.

По телу вновь волнительная дрожь,

Избраннице своей пишу стихотворение.

Сердца колотятся, и закипает кровь,

И героине новое принёс я посвящение.

Пусть время пестует… моих героев,

Пусть снятся счастье среди дней.

Пусть час судьбы для каждого неровен,

Стихи свои пишу я часто для друзей.

Поэт от темени…

Схожу с ума, когда у изголовья свечи

Писать стихи, скажу… – от Бога дар,

Чудесный и, притом при всём, жестокий.

Писать и падать вниз, как тот Икар,

И век словесный шурф копать глубокий.

С ожогом сердца спать, и с нетерпением рук,

Духовные познав все полной мерой муки.

Жить в три конца… и выбирать на слух

Алфавит, звук и света лезвием рвать скуку.

Срастаться кожей с ношею чужих проблем,

Ночами видеть… время предрекая строчкой.

Открыть для чтения ту запретную из тем,

Что… но, закрыть её своей же точкой.

Писать стихи, скажу, нелегкий труд души,

Схожу с ума, когда у изголовья свечи,

Что соотносятся с углом самой Земной оси,

Когда горит камин и белым девы плечи.

Срастаться кожей…

Читаю стих, с невысохших страниц

По всплеску ветра с крыш вода,

Умыт дождем мой старый город.

Летает пряжа бела… как мечта,

Я в эту осень, как бы снова молод.

На покрова, как из ведра дожди,

Чернеет в грусти лес осенний.

Что октябрит, что ждёт нас впереди,

Что оставляю в жизни прежней.

Шьют небо караваны серых птиц,

И этот листопад на день отложен.

Читаю стих, с невысохших страниц,

И сознаю процесс творения сложен.