Я люблю тебя, Жизнь

Заснуть удавалось под утро,

И где-то пищал лишь комар.

Мы лучшие годы вместе,

И дружбу никто не сломал.

А выпускной в нашей школе,

Девчонки нарядней всего.

Мальчишки сгрудились вместе,

Не видя ещё ничего,

Что класс их большой и дружный

По жизни уйдёт кто – куда.

И может подруга вспомнит,

И скажет «Пойди-ка сюда!»

Узнает и сразу в слёзы –

Ведь жизнь прожита давно.

У каждого дети, внуки.

Девчонки мы всё – равно!

Троица

Зайду я в эту горницу, усыпанной травою -

Сегодня у нас Троица – идём мы за водою.

А вечером закружатся пары в сельском клубе.

Тебя я увидала с гитарою на срубе.

Сидел ты одиноко и пел красиво очень.

Меня увидел, как будто, между прочим,

А песни громко пел ты, не зная продолженья,

Что через месяц будешь есть у нас варенье.

Так лето пролетело, кружило и несло.

Ведь так тогда считалось, девчонке повезло –

Хороший сельский парень играет и поёт,

Один совсем из многих экзамены сдаёт.

Приехав в большой город, пришёл ко мне ты сам,

Тогда ещё не зная, что вместе не быть нам.

Судьба – другая штука и ей всегда видней,

Зачем тогда разлука закрыла эту дверь.

Ушёл и снег посыпал, закрыв твои следы,

И через тридцать с лишним свиделись лишь мы.

Ты был другим на внешность, и жизнь не удалась,

Но почему тогда я быстро так сдалась?

И по утрам с цветочком, спрятав под пиджак

Ты приходил тихонько и прятал на чердак.

А я, когда проснувшись, увидев тебя вновь,

Тихонько волновалась, но лишь сама, не кровь!

Детство

Вдруг повисли страшные сосульки,

Их по крышам стало и не счесть.

И осталось у моей родни названной

Хоть какая-то, но всё же честь.

Я росла меж них всегда в почёте,

Мне учёба с измальства далась,

А когда я подросла побольше,

За перо с бумагою взялась.

С уваженьем звали за застолья,

Отмечали всё с размахом, не скупясь.

И сидела я за всеми их столами,

Улыбались, верностью сулясь.

Но как только прозвучало горе

И совсем не по моей вине,

Злость и ненависть направив сразу

Затаившую годами в глубине.

И такие напридумывали сказки,

Им в писатели податься бы всерьёз,

Но писателя из них совсем не выйдет,

Ум там нужен, вот такой курьёз.

Сами все прошитые до нитки

Ложью, завистью и недалёкого ума,

Не знают, что их, может, ожидает

Тяжёлая по жизни, но сума.