Стихи из старой тетради (продолжение)

Я судьбу благодарю

За Любовь и Вдохновение!

Я Любовь боготворю

За прекрасные мгновения!

3 января 1997 года.

* * *

В стихи слова сплетаются искусно,

прекрасные и светлые слова.

В оправе из обыденности грустной

чарующие грани волшебства.

Вновь всё едино – музыки творения,

стихотворение и сказки полотна.

Чудесные и светлые мгновения.

И в них гармония предопределена.

Пусть вновь в душе рождают вдохновение

Прекрасной музыки волшебные мгновения.

Узор из слов – чудесное (прекрасное) творение.

Простые русские слова, мои для Вас стихотворения!

март 1997 года.

1998 год

* * *

Бежецк

Мой городок. В нём жизнь течёт обычно,

размеренно, спокойно, как всегда.

Здесь с детства всё знакомо и привычно

и неподвластно будто бы годам.

Мой милый Бежецк, тихий, видом скромный,

живёт обычной жизнью сквозь века,

но имя он своё несёт достойно

и помнит о своих великих земляках.

В тени деревьев сада городского

есть памятник, что с детства нам знаком.

Среди цветов, с весны цветущих снова,

о чём же Вы задумались, Писатель?

Здесь музыкой нас Праздник собирает.

Закружат в вальсе пары, как всегда.

И снова духовой оркестр играет

Летят, летят над Бежецком года.

Нет места на земле милей и краше.

Пусть воды наших рек тихи, неглубоки.

Но здесь стоят дома, что помнят наших предков,

и улочки, что помнят их шаги.

21 мая 1998 года.

1999 год

Дом поэтов

(110-летие со дня рождения Анны Андреевны Ахматовой)

* * *

Есть в Градницах, под Бежецком, старинный дом.

Дом Поэтов был он наречён.

Помнят здесь ступеньки, что круты и высоки,

Гумилёвы и Ахматовой шаги.

Светлый дом слепнёвский – окна в сад,

И всегда гостей он встретить снова рад.

Половицы скрипнут в такт шагов твоих,

старый дом откроет радостно душу мне и вам.

В залах фотографии вечность здесь хранят,

облик домочадцев, живших здесь тогда.

И среди волшебной этой тишины

взгляды их спокойны и милы.

Синей комнаты святая благодать

нам с тобой о многом смогут рассказать.

Мать Марию помнит этот дом родной

и хранит он свято память о былом.

И среди слепнёвской здешней тишины,

старый дуб тихонько в стороне грустит.

Щебет птиц едва лишь слышен в вышине.

Дом Поэтов наших и былых.

Но сюда, уже в который раз,

Люд приходит, как сейчас.

Вновь их памяти тропа ведёт

Та, что никогда не зарастёт.