Не всегда в размер, но вам понравится

Я тогда не вникал в его странные речи,

Принимал все как сказку, как то, чего нет.

Но теперь, когда вновь надвигается вечер,

Мои пальцы хватаются за пистолет.

Ненормальная жизнь и еще того боле

Ненормальные песни по всюду звучат.

И вновь тело мое разрывает от боли,

И из уст моих слышится мат.

Подскажите, как быть, дорогие собратья?

Чтобы было все так, как хочу того я.

Чтоб уста мои вновь не роняли проклятья

На поверхность, которую мы называем Земля.

«Пара строк»

Я решил о тебе написать пару строк.

О тебе я еще не писал.

Сел за стол, положил пред собою листок,

Карандаш из кармана достал.

И как только задумался я над стихом,

Прозвенел телефонный звонок.

И наполнился шумом мой маленький дом,

И осыпался мой потолок.

Полетели все стекла, посуда, сервиз –

Начался настоящий шабаш.

Я хотел от отчаянья броситься вниз,

Но вдруг вспомнил, что первый этаж.

Я стал волосы рвать у себя на ногах,

Ощущая ужасную боль.

Мне казалось, что все превращается в прах,

А потом и вообще просто в ноль.

Телефон между тем все звенел и звенел.

Мне уже захотелось узнать:

Кто же это такой и чего он хотел,

Если смел мои мысли прервать?

И когда я снял трубку и крикнул: «Алё!»,

Меня бросило в жуткий мандраж.

Через шум в голове я услышал ее,

Для которой точил карандаш.

Она мне говорила о том, что во сне

Ей сегодня пригрезился я.

Я был строго одет, я сидел на коне

И держал что-то вроде копья.

Предо мной была башня из серых камней,

И издав предварительный клич,

Я нагой вызвал лифт и помчался за ней,

Разрывая цемент и кирпич.

Ну, а дальше… А дальше открытие глаз,

Созерцание утра в окне.

Пробуждению свойственно портить рассказ,

Получивший начало во сне.

Я трубу положил, откусил димедрол.

Ветер, вроде бы, в доме утих.

Я умылся, поел и опять сел за стол,

Чтоб продолжить писать этот стих.

* * *

Никто меня не любит так, как я…

Ни птицы, ни цветы, ни вдохновенье.

И целый стол рифмованных творений,

Однажды мною спетых под баян.

Никто меня не любит, ну и пусть…

Меня любить и не за что, по сути.

И ветер вновь моей душою крутит,

Жонглирует и знает наизусть.

Никто меня не любит так, как я…

Да я и сам люблю себя не очень.

Под плесенью написанных мной строчек

Пою о небе и курю кальян.

Никто меня не любит и не ждет…

А в принципе, не больно и хотелось.