Мадлен, богемщики и не только

А когда Мартина вышла с крыши своего восьмиэтажного дома, Бриджет прибежала со шваброй отмывать то, что осталось от Мартины.

Эмо (emotion). Черный рэпер. Плен. Paris. 2007

В Париже на прогулке

мы встретили Эмо. Он был покоцан. Весь в бинтах.

И дальше путь продолжили мы вместе,

совсем не заподозрив,

в какие дебри заведет он нас.

Решили выпить мы пастиса,

затем еще чего-то, и еще.

Решили в гости мы к нему поехать.

В Бонльё.

Это окраина Парижа.

Сначала целовались мы втроем.

Ну, а затем Стилист вдруг начал

крушить все мониторы.

Это звукостудия была.

С Эмо сцепился,

У того вдруг кровь из пальца вверх фонтаном,

И палец на руке повис.

Такой бардак!

Пол, мониторы, лужа крови.

Стилист кричал: «Муа ля фам!»

Эмо схватил свой телефон и стал звонить.

Я думала в police,

Но нет. Друг прибежал его.

И тоже черный.

Высокий, крепкий.

Дверь на улицу закрыли.

И стали мучить нас.

Все говорили по-французски.

Я же не бум-бум.

Хотели, чтобы по-английски говорила я.

Но я трындела всё по-русски,

Не употребляя интернациональных слов,

Что и бесило черных.

Они лишь знали English, French.

Когда я в туалет ходила,

Мне не давали дверь закрыть.

Все потому, что черные боялись,

Что у меня второй есть телефон в сумке Vivienne Westwood,

Ведь первый же они забрали,

Когда сказала я, что я – турист

И позвоню в police.

Затем немного голову Стилиста попинали.

И странно, что они нас там не закопали.

Ведь был подвал,

Где велики старинные стояли.

Пи*дец какой-то! Нереальное кино!

Язык французский. Я не понимаю ничего.

По-русски запрещают говорить.

Агрессия, и продолжают дальше пить.

С приходом утра

Под дверью появился солнца луч.

И я смотрела на него и думала,

что никогда

Отсюда нам не выйти.

Мне было страшно.

И хотелось спать.

И все-таки нам дверь открыли.

И мне не верилось,

Что вышли мы на свет.

А на прощанье черный рэпер

Еще и в губы, бля*ь, меня поцеловал.

Тату на фэйсе красовались —

Кресты и надпись по-французски: «больше шлюх».

Я поняла, друзья – те,

кто не убили.

Так просто, ни за что.

Лондон. Самый старый паб. 2003.

Перед поездкой я предусмотрительно спросила парижан, что взять с собой в Лондон.

– Денег побольше, – ответили те.

Лондон. Утро. Солнце. Дорога. Ни одной машины на шоссе. Я хочу сделать шаг вперед.