Резервация блаженных

Я открыл чемоданчик, который до отказа был набит пачками долларов. Неужели мечты сбываются? В чемоданчике хватило бы денег и на издание книги, и на новую квартиру, и на покупку издательства. «А к чему же тогда стремиться, когда я утолю все свои желания?» ? подумал я, глядя на деньги. ? «Не потеряет ли тогда моя жизнь всякий смысл?»

И закрыл чемоданчик обратно.

Дары волхвов

В маленьком дешевом кафе встретились как-то писатель, драматург и художник. Взяв несколько бутылок недорогого вина, они уселись за столик, желая поделиться своими печалями.

И лучше всего это было сделать в узком кругу друзей, которые понимали проблемы творческих людей и сочувствовали друг другу. После третьей бутылки вина разговор у них завязался интересный. Художник достал свою картину, которую, в последнее время, носил с собой, сорвал с нее плотную упаковочную бумагу, показывая друзьям прелести своей новой работы.

– Посмотрите, какие краски! ? расхваливал свою работу художник Сергей. ? А объем, вы видите объем? Деревья и трава на картине как живые.

Писатель и драматург лишь кивали головами. Они очень уважали Сергея, но в живописи разбирались слабо.

– Я предложил эту картину показать на выставке, но один из устроителей, который совершенно не разбирается в живописи, назвал ее мазней. Ему, видите ли, голых баб в полный рост подавай! Но я ведь художник, а не порнограф!

– Правильно, Сережа, ? наконец произнес писатель, ? вот я, например, принес свои рассказы в издательство, а их не берут.

Вы же читали мои рассказы? Это ведь очень хорошие рассказы. А знаете, что мне сказал редактор?

Писатель выдержал паузу и многозначительно посмотрел на друзей, заинтриговав их.

– Он сказал, что мои рассказы даже для сельской прессы не годятся. Разве можно придумать большее оскорбление?

– Это что, ? вступил в разговор, жестикулируя руками, драматург, ? неделю назад принес я свою новую пьесу в театр, а мне говорят: «В вашей пьесе нет правды жизни. В ней все надуманно от начала до конца».

А пьеса ведь хорошая. Ну, я же вам читал ее в прошлый раз.

– Про Трубадура-металлиста? ? из вежливости спросил писатель Саша.

Он казался спокойным, меланхоличным человеком, но внутри него так и кипели страсти. Внешним своим видом он напоминал автора детективов Сименона. Только трубки не хватало. Саша курил какую-то дешевую гадость. Кажется, «Приму».

– Да нет же, что вы, ребята! ? возмутился драматург Антон, который был подвижен, как ртуть.