Под другим углом. Сборник творений представителей андеграундного творчества

По старинному обряду

Всё исполнено, как надо.

Тень касается замёрзшего плеча.

Прогорит свеча и пламя,

Воск вокруг кольца оплавив,

Запечатает их судьбы и сердца.

Замерла она на месте

И рукой с таким же перстнем

Убрала вуаль с уставшего лица…

– — – — – — – — – — – — – — – — – — – — – — – — —

Я проснулась. Все исчезло.

Странный сон… И бесполезно

Рыться в сонниках, выискивая смысл.

Жаль, лица не разглядела.

Впрочем, мне какое дело?

От себя гоню навязчивую мысль…

Где-то в пятом измереньи

Чёрный принц склонил колени —

до морщинки знаю все черты лица! —

В миг, когда погасло пламя

И стекла свеча на камень…

…У меня на пальцах воск и след кольца…

Я от тебя устал

ты знаешь, я так от тебя устал…

Исхлёстан дождями косыми,

Я каменной кладкой замуровал

Подвал, где живёт твоё имя.

Построил плотину, чтоб память – в обход.

Забыл и слова, и движенья,

Морщинку, что где-то у глаза живёт,

И губ сумасшедшее жженье.

Устроил на каждой дороге завал

И, чтобы уйти без заминки,

Я битые стёкла по ним разбросал

И выбросил к чёрту ботинки.

Я стёкла закрасил на каждом окне,

Чтоб жить с нарисованным солнцем.

О том, что забыл тебя, даже во сне

Пожизненно помнить придётся.

Ты ловишь меня в перекрестья зеркал

И цепи, как ниточки, рвутся…

Ты знаешь, я так от тебя устал,

Что отдал бы всё, чтоб вернуться.

«Выла, плакала, металась…»

Выла, плакала, металась,

Зло и горько целовалась,

С нежеланными, чужими

Шла в бестормозном режиме,

Забивалась под подушку,

Забивала плетью душу,

Уходила в хмель и в ступор,

Стала мудрой, стала глупой,

В небеса плевала ядом,

Жгла мосты, костры и ладан,

Перевешивала звёзды,

То силки вила, то гнёзда;

Продавалась за улыбки —

То с наваром, то в убытке, —

Отрекалась, возвращалась,

На осколки разбивалась,

Воскрешала, воскресала,

На распутье застывала,

Слепла, глохла, умирала,

Начинала всё с начала,

Вдребезги мечты и ноги…

В общем, выжила в итоге.

Всё себя искала, каюсь.

Вот нашла ли?… Сомневаюсь…

Прости, хороший…

– Когда с тобою рядом я в ночи,

Чьё слышишь ты дыханье? Губы чьи?

Чьи руки помнит, выгнувшись, спина,

Когда мы вместе слиты, как волна?

Меж сном и явью имя шепчешь чьё?

– Прости меня, хороший… Не твоё.