Сердце поэта. Стихотворения

Одержимый тяжёлой падучей,

Я душой стал, как жёлтый скуелет…»

(Сергей Есенин, «Ты прохладой меня не мучай…»)

Ты вопросами, дура, не мучай,

Ты не спрашивай, сколько монет.

Лучше кашу свари мне на случай

Или брызни на сердце рассвет.

Мне казалось, родившись в Ташкенте,

Что вовек не расстанусь я с ним.

Только дым. Как другие, в абсенте

Не увяз. В Душанбе – пилигрим.

Я чертовски богат! Ты не смейся —

Мне талант Аполлон подарил:

Мне является запросто месяц,

С ним – конёк вдохновенья, двукрыл.

Что известность? Одно лишь названье.

Мне стихи не дают эпатаж.

Не признанье мне близко – призванье.

Только грязью поэта не мажь.

И меня ты не тронь от безделья.

За себя я смогу постоять.

Я пишу от души, не с похмелья

И пишу, как стараюсь, «на ять».

Моё имя не ведает ужас.

Для чего мне прохожих пугать

По ночам? Мои строчки не хуже —

Проведут по болоту, как гать.

Мне оскомину стих не назначил,

Хоть хожу среди вас, будто рвань.

Сорок лет на Евтерпу батрачил

И продолжу! Хвала ей – не брань.

Про любовь говорить не пристало —

Надо женщину просто любить,

Быть ей верным ни много, ни мало,

И других до неё позабыть.

На закат торопиться мне рано.

Я ещё поживу – не беда.

Отнесу муэдзину барана —

Пропоёт с минарета года!

Я люблю Душанбе, эту местность —

Им пишу каждый миг на лады

И не вижу в глазах их известность.

Не беда. Я поем лебеды.

Не помру я от голода, право.

Без строки помереть мне дано.

Я хожу постоянно направо

И налево пишу – всё одно.

Я пишу как о славном Союзе,

Так о новых «ЭнГе» я пишу —

Бескорыстно служу только Музе

И во зло не пускаю пращу.

Как поэт, я мечтаю о новом —

Полежать на земле и траве:

«Красота» – назову это слово,

И очнётся душой человек.

Дорогая, прошу, не мучай —

Настучал, видно, дятел уйму лет.

Но пойми, как дикарь, не дремучий,

Но пацан – для тебя. И – поэт.

    08.08. 2021.

Нежданный вечер

«Вечер чёрные брови насопил.

Чьи-то кони стоят у двора.