Вместо постскриптума

Но скажи мне, ту радость, которой меня ты даришь,

Ты из плоти, из жизни, из памяти вычеркнуть сможешь?

«Этим утром особенно скучен мой дом…»

Этим утром особенно скучен мой дом,

Не наполненный шумной беседой гостей.

Возле мойки – стихийный посудный разгром,

А сама, в одеянье а-ля натурель,

Примостившись тихонько на крае стола,

В тупике меж кастрюлей и дюжиной книг,

В размышленьях о странах, где я не была,

Пью простуженный чай, а в наушниках – Григ.

Песня Сольвейг смиряет меня с октябрем,

Унося к скандинавским просторам, горам.

А на улице – снег вперемешку с дождем,

А в душе, как на кухне, – полнейший бедлам.

***

Предосеннее

Начиная с затакта,

Я впадаю в любовь,

Это чувство так сладко,

И так внове, и вновь.

Я хочу идти рядом,

Просто рядом в дожде,

Только краешком взгляда

Прикасаясь к тебе.

Но боясь, что заметишь

Эту нежность мою,

Я смятение прячу

И смущенье таю.

Перебитая спица

У зонта, ну и пусть.

Затаилась на лицах

Предосенняя грусть.

Начиная с затакта,

Я впадаю в печаль,

Я влюбилась, но как-то

Слишком поздно. А жаль.

«Живописна осенью Москва…»

Живописна осенью Москва,

Свежий воздух напоён дождями,

Словно бы янтарными камнями,

Убран город в яркую листву.

Запах яблок, смешанный с вином,

И – напоминанием о лете —

Невесомо-лёгкий южный ветер

Веет и прохладой, и теплом.

Лужи отражают красоту

Города, туманность небосвода,

Увяданье тихое природы

И людей пустую маету.

«Тебя я ощущаю каждый день…»

Тебя я ощущаю каждый день,

Наперекор всем внешним впечатленьям,

Как горечь от скопившихся потерь,

Разбавленную каплей умиленья.

Сквозь нежность ненаписанной строки,

Сквозь теплоту несказанного слова,

Касание неподанной руки,

Немую бесконечность разговора

И через сотни непрожитых лет,

Отмеченных влюблённостью-болезнью,

Я шлю тебе ненужный свой привет,

В нём – смесь упрёка с дружескою лестью.

Ты мог бы быть со мною. Но судьба

Игрой распорядилась по-другому.

Нет близости. Осталась лишь борьба

Двух путников, скучающих по дому.

И это благо, верно, для меня,

Что ты не принял моего признанья.

Ведь жизнь порой всерьёз, а не шутя,

Всё обращает в разочарованье.