Ржавый палисадник

Пересечь его границу – это осознанно подписать себе смертный приговор.

***

Я иду уже пару дней. Замечаю людей на горизонте. Мрачных людей, живущих в пустыне. Меня оглушает уверенный удар доской по голове.

***

Очнувшись, я понимаю, что нахожусь глубоко под землей в какой-то камере. Рядом сидит человек в разноцветном костюме. Судя по его одежде, я понял, что он, как и я, сбежал из Города Улыбок. Он мне рассказал, что мы находимся в подземном городе старой секты, которая называет себя «потребратья».

Ее философия заключается в том, чтобы как можно больше потребить, пока находишься в своем физическом теле. Общество секты поделено на касты, которые населяют отдельные места в подземелье. Самая многочисленная каста – это люди, которые производят больше, чем потребляют. Их считают духовно неполноценными и поэтому постоянно держат в страхе. Следующая каста меньше, в нее входят люди, которые потребляют больше, чем производят. Это духовные люди, которые близки к истине, поэтому они мало работают и много думают.

И, наконец, элитная каста, которая ничего не производит, а только потребляет. Каста мудрецов.

Согласно летописям «потребратьев», чем больше мы употребим за жизнь, тем становимся ближе к нирване. Эта история – не выдумка, она произошла со мной на самом деле, но каким бы я был идиотом, если бы во все это поверил?

ЦИФРЫ

ОДИН

Сегодня небо было горьким на вкус. Осень, мелкий дождь, размякшая земля. Мой сосед курит и читает Библию.

Я иду без обуви. Давно вырос из нее, но дороги под ногами все так же чувствую. Мой отец мне говорил: «Любая дорога ведет к концу, асфальтовая она или грунтовая, до пизды».

Я не мог вспомнить фамилию соседа, но какое мне дело до этих условностей? Если фамилия дана человеку для определения другим человеком, то я определяю его как «мой сосед». Я не сплю третьи сутки. Музыка из моего шрама на левой ноге с каждой ночью становится все громче и навязчивей. Дел у меня нет, я выхожу на улицу всегда просто так.

Я говорю соседу «привет», он улыбается и кивает. Вчера я убил его выстрелом в голову, жизнь – странная штука.

Толкаю тяжелую дверь подъезда. Свежий воздух бьет мне в голову и пьянит. Я смеюсь и придумываю названия цветам, которые навалились на мир и душат его. Под ногами путается кот, приходится делать плавные и широкие шаги, чтобы не наступить ему на лапу. Труп лежит на дне прямоугольной ямы в лесу. Яма не закопана. Запах земли.